Её утро...

Она смотрит ему снова вслед и молчит, как всегда...
Снова утро. Дневной тусклый свет. Переходы метро.
Их уносят по разным тоннелям во тьму поезда,
Да и он абсолютно не знает о ней ничего...

Легкость вешних полей, предзакатная водная гладь,
Тайна ночи и детская радость июльских дождей.
Хрупкий мир под стеклом, запакованный - чтобы отдать...
Но всего того он, как и раньше, не знает о ней...

В сотый раз она с грустью садится в вагон с полосой,
Всё коря себя в мыслях за робость, за алый цвет щёк.
За прерывность дыханья в несказанных просто: «постой...»
Просто «здравствуй», «привет, как дела?» или что-то ещё...

Её дни протекают под стрелку часов на стене.
Её память и жизнь в трёх тетрадках рисунков пером.
Её любят дожди, улыбаясь в оконном стекле,
Но она как и прежде во сне видит тот же перрон.

Талый ветер. Привычный маршрут. И всё та же толпа.
Вдруг касание плеч. Вдох на час. Тот же запах пальто...
Она смотрит ему снова вслед и молчит, как всегда...
Снова утро. Дневной тусклый свет. Переходы метро...