Уходит февраль бледной дымкой на север,
Укутавшись в шарф шерстяной.
Запутался в полах пальто зимний ветер,
И воздух холодный такой.
Расстаял, как иней на длинных ресницах,
Воздушный, как сон, голос твой.
Осталась лишь пыль на старинных страницах,
Распахнутых легкой рукой.
Февральская тропка укрыта туманом,
Едва различимы следы.
Мне кажется прошлое нежным обманом,
Как будто я видела сны.
2 марта 2001
Февраль
© Copyright: Ассоль Грин, 2006
Свидетельство о публикации №106092700893
Свидетельство о публикации №106092700893
Рецензии