В ответ

 В ответ.

- Ну что ты пишешь, - говорят мне, - о политике?
Пиши про зиму, про весну пиши, про лето, -
Советуют доброжелательные критики, -
- Пиши про осень, про любовь пиши, - советы.

Зачем белье, мол, ворошить, копаться в грязи?
Мол, о прекрасном надо петь, слагать поэмы,
К чему, мол, эти политические связи,
Мол, без политики прекрасно б жили все мы.

И я б воспринял те «полезные советы»,
Когда б сомнения не мучили, не грызли,
Вот если б только лишь в садах жили б поэты,
То пели б песни о цветах лишь только б в жизни.

Но не в садах живет поэт, а средь народа
И тем же воздухом, каким народ, он дышит,
И та ж земля ему досталась, и природа,
И, также как народ, он видит все и слышит.

Так как же я могу молчать тогда о грязи?
О том, что муки мой народ российский терпит,
Не зная как порвать порочные те связи,
И как спасти ему детей своих от смерти.

Я не могу писать лишь про весну и лето,
Писать я буду обо всем, что в жизни вижу,
Чтоб дать народу в жизни больше света
И рассказать ему все то, что сам я слышу.

Чтоб так же видел он, коль будет грязь в политике,
Чтоб не позволил тьме закрыть он жизни света,
Чтоб власть боялась, и людской внимала критике,
А не творила б беззаконье без ответа.

И коль сумею своему помочь народу,
Пусть не услышу благодарности за это,
Я буду знать, что жизнь не зря прожил от роду,
И в этом есть предназначение поэта.