Мой друг колотит табурет,
И это есть его ответ
Тому, кто спит, кто спит весь день,
Собою, вскармливая лень.
И, не отбрасывая тень,
Я стал как пень, замшелый пень.
Я возомнил себя поэтом,
Но был дубовым табуретом,
И, ублажая чей-то зад,
Стакану водки был я рад.
Раздавлен был я этим задом,
И чуть не породнился с гадом,
Что в пламя масло подливает,
И двери в бездну отворяет.
Но друг грехи мне отпустил,
Себя на крест – мне ж всё простил.
Мой друг колотит табурет.
Всех выше ОН, не я – поэт.
Плотник
© Copyright: Виля Юрченко, 2006
Свидетельство о публикации №106092701808
Свидетельство о публикации №106092701808
Рецензии