Искусство? Может, нет. Ну что ж?
Не сжечь же все в порыве жарком.
В дыму склонившихся берез
Заря пылает солнцем ярким.
Ах, мне и думать надоело,
Зачем пишу, о ком пишу,
Собакой вою на луну,
Что все стихи мои терпела.
А жизнь идет за шагом шаг,
За каплей звук, как звон прощальный.
Искусство? Может, нет. И что ж?
Мне путь открылся изначальный.
Но я не вижу. Я во сне
Бреду во мгле, как путник слабый,
Мне лучик кажется звездой,
Холмами кажутся ухабы.
Нет, не искусство. Все же вдруг
Я ошибаюсь. Кто мне скажет
Той правды суть и путь покажет,
Застыв луною теплых рук…
Искусство? Может, нет. Ну что ж?
© Copyright: Ольга Редекоп, 2006
Свидетельство о публикации №106092500766
Свидетельство о публикации №106092500766
Рецензии
