Крылья любят грубую лесть рук рассеянно треплющих перья.
Я кладу голову на эшафот колен и отвергаю прочь суеверья.
Тринадцатое… Боже, какой пустяк!.. Ангелы не умирают по средам,
Просто чувствуют «кто есть кто»: тот – предатель, а этот - предан.
Жизнь закончена. Се ля ви? Или будем «шерше ля фаммить»?
Я стираю себя из тебя и забиваю на слово «память»…
Я стираю себя из тебя
© Copyright: Виктория Скриган, 2006
Свидетельство о публикации №106092501853
Свидетельство о публикации №106092501853
Рецензии
Что-то грустно, Викуся, у Вас, будто в жизни нет места свободе,
Будто лучшее будит в нас мысль последняя на эшафоте.
Если много в миру потерь и блаженнейший мир стал угрюмым,
Показал бы кто где та дверь в мир где только светлые думы.
Ну да бог с ним не в этом суть. Эта явь не придумана нами.
Улыбнитесь друзья чуть-чуть и как прежде взмахните крылами!
Евгений Елисеев 15.10.2006 20:05 • Заявить о нарушении
Будто лучшее будит в нас мысль последняя на эшафоте.
Если много в миру потерь и блаженнейший мир стал угрюмым,
Показал бы кто где та дверь в мир где только светлые думы.
Ну да бог с ним не в этом суть. Эта явь не придумана нами.
Улыбнитесь друзья чуть-чуть и как прежде взмахните крылами!
Евгений Елисеев 15.10.2006 20:05 • Заявить о нарушении