Плач палача

Работа – это всегда работа. Дурень, кто возразит.
Пустое дело роптать на бога, когда ты одет и сыт.

И пусть соседи плюют мне в спину – людям так нужен враг -
Мое ремесло стократ невинней, фальшивого их добра.

Они обсуждают меня за чаем, вкусно печеньем хрустя,
Им кажется, что они презирают... Но, что они смыслят в страстях.

Я видел цену их жалости сытой, и пафосным их речам,
С той высшей точки, откуда видно лишь жертвам и палачам.

Я видел тысячи взглядов жадных, в которых сомненья нет,
В них смерть чужая – просто награда, тому кто купил билет.

И в миг, когда, полыхнув безучастно, топор мой падает вниз,
Какая-то адская судорога счастья скользит по пустыням лиц.

Толпа вздыхает - светло народу. Оркестр играет туш.
И ржа проступает сквозь позолоту их милосердных душ.

Работа – это всегда работа. И мне ли людей обличать,
За то, что я разглядел их природу с точки зрения палача.

Постирана маска, топор наточен... И я от вина блажен...
Ведь кто-то же, будь оно проклято, должен оплакивать моих жертв.