Каждый пятый – станет Богом,
Каждый третий – был Собой.
Каждый, знал свою дорогу,
Но, повесился весной…
Просто, осень пожалевши,
Лишь на солнце уповав.
Каждый стал для всех ушедшим
В зелень стылую упав…
И не горько, слёзы с крыши,
С той, с которой ты шагнул.
Пенья птиц уже не слыша,
Проклял осенью весну…
Никакой статистики
© Copyright: Матвеев Алекс, 2006
Свидетельство о публикации №106092400971
Свидетельство о публикации №106092400971
Рецензии