Молоком

Двести сорок часов до рассвета, я очень пьяна
и считаю июльские звёзды за нудным дождём.
Моя милая жизнь, расскажи, чем сегодня больна?
Не услышав ответа, вздыхаю, курю.

Кто о чём,
ну а я, несомненно, родная, опять о тебе.
Да, самой надоело. Мне нужно хоть что-то взорвать.
Взгляд в окно: пыльный город, а хочется - горный хребет
и за ним океан. Вот такие мечты, твою мать...

Молоком на наждачке, гусиным пером на стекле
я устала писать эти глупые сказки в стихах.
Эх, уйти б по-английски в нирвану...
По мокрой золе
растворимого кофе гадаю. Терплю полный крах.

***

Я когда-то без стимулов (правда!) могла быть собой,
а теперь пью дешёвое пиво, над миром паря,
и опять - ежедневно, привычно - теряю пароль
к тому месту, где кто-то меня ещё ждёт, несмотря

на оборванность ниток (ну, бросил меня кукловод!).
Это всё очень глупо, я знаю, всё знаю, и что?
Я, увы, не аптекарь, а то бы нашла антидот
и ввела себе в вену на лавочке в парке. Потом

всё бы стало как прежде. Но это рецепт для других,
а меня лечит время, оно же - калечит. Вот так.
Впрочем, я - безопасный для общества маленький псих,
так кому я мешаю? Себе, да и то - иногда...

Молоком на наждачке, гусиным пером на стекле...
"Ставь последнюю точку, малышка, а то чересчур
многословно выходит". -
"Я знаю".
На диком орле
мне пора улетать в мир, где любят восторженных дур.