На паперти, с протянутой рукой
Сидел поэт, уже немолодой,
Просил глазами, жадный на слова,
Покачивалась в ритме голова.
Кидали в шапку горсти медяков
Прохожие, из местных добряков.
В день праздничный, случайный филантроп,
Бросал бумажку, и высокий лоб
Нахмуривал, искусству послужив,
Шел неспеша, насвистывал мотив.
А что поэт? Поэт сгорел дотла,
Дорога только в юности светла,
Затем огонь любви, стихов, вина,
Становится не ясно, чья вина
В том, что с толпой не схож на свет лица.
Конец словам. Иль слову нет конца?
Поэт с протянутой рукой
© Copyright: Давид Агранат, 2006
Свидетельство о публикации №106092101344
Свидетельство о публикации №106092101344
Рецензии
Интересные стихи, Давид. Пойду ещё почитаю...
Маргарита Крымская 08.01.2007 05:36 • Заявить о нарушении
Маргарита Крымская 08.01.2007 05:36 • Заявить о нарушении