Другу

 
 Бывает часто -
 в рваных сутках
 проснешься, словно в удилах.
 Сыграл ли кто-то злую шутку,
 природа ль рано родила?
 Темно.
 Ночь продувает сквозь окно
 холодные ворсинки ветра,
 и сантиметр за сантиметром
 надежды падают на дно.

 ...Бывает трудно, очень трудно
 себя по жизни проводить,
 от будней продвигаться к будням,
 обманываться, но любить,
 свергать свои же идеалы,
 хулить устои - слишком малы,
 тычки от жизни получать,
 уметь стерпеть, уметь смолчать,
 
 бежать в друзей, от них – в себя,
 в работу, музыку и книги,
 в сомненьях видеть носик фиги,
 жить без любви и не любя...

 Какие мы? что - правда нам?
 В какую истину мы верим?
 Идем по чьим-нибудь стопам
 Или свои пути вымериваем?
 Хотим чего-то для других
 или себе признанья ищем?
 Людей процеживая тысячи,
 какими будем мы для них?

 Любовь была, сомненья, дети...
 что впереди:
 рассвет ли светит
 или оглохшее ничто?
 Какие мысли нас заметят?
 какое мужество отметит?
 И чья любовь всех нас прочтет?..


 … Вопросы – пересмотром дней,
 а ночь задушенно молчала.
 Быть может начинать сначала
 с наивной совестью своей?

 Но что же в ней?
 что - в наших знаньях,
 когда годами – прозябанье,
 когда в борьбе, когда в страданье,
 в перевороченном сознанье, -
 и все ж – в надежде на людей?

 Идеи юности храня,
 снося пощечины реалий,
 раздрабливаясь на детали
 в изломах дерганого дня,
 мы узнаем единство целей...

 Но неужели, неужели
 наш поиск – сущность бытия?..
 Но кто тогда и Ты... и Я?..

 
 ...Под шкуркой маленьких побед
 легко укрыться от ненастья,
 но застрахованность от бед, -
 как застрахованность от счастья.
 
 NB!