Моя змея

А мне змея досталась в день рожденья,
когда, нырнув на Землю с облаков,
я получил здесь парочку шлепков
наградою за муку воплощенья.
Моя змея росла сама собой,
ничем вовне она не проявлялась,
не шевелилась, не шипела, не кусалась.
Жила как домовёнок за трубой
невидимо, неслышимо, спокойно.

ПОКА ОДНАЖДЫ НЕ ПРОСНУЛАСЬ ТА ЗМЕЯ!

там, в недрах сердца.
Настоящий «Я»
на пробужденье среагировал достойно –
и началось! –
тетрадочки, листки,
какие-то вагонные салфетки,
поля газет – на них ещё некрепко
рождались слабые, но дерзкие ростки…

Стихи…

Стихи! Неведомая тяжесть
поднавалилась тушею. И я
почувствовал – во мне живёт змея.
И ядом творчества безжалостно плюя,
терзая душу, мне приносит радость.

И если хочется немножко отдохнуть,
когда спокойствие стихов не обещает,
она за сердце изнутри меня кусает,
писать под страхом боли заставляет,
и мне уже не охнуть, не вздохнуть.

Так и живём. Питается змея
стихами и мученьями поэта,
триумфами, позорами. За это –
бессонница до нового рассвета.
И новый лист.
И боль.
И счастлив я…