Опять жара, а мне, как прежде, холодно,
Как будто на ветру промёрзла вдруг
От мокрых ног до сердца, что под воротом
Стучит в плену у прожитых разлук.
И снова душу ничего не радует,
Ни дом с цветами, и ни жёлтый плед.
Такой озноб приходит за парадами
Давно не существующих побед.
Опять жара, а мне, как прежде, холодно
© Copyright: Людмила Линдтроп, 2006
Свидетельство о публикации №106091800469
Свидетельство о публикации №106091800469
Рецензии