Вот я сижу за письменным столом...
Передо мною лист, безмолвный, но счастливый.
И мысли вьются лёгким ветерком –
Со всеми я уж справиться не в силах.
Хочу писать о жизни, о любви,
И много тем ещё таит мой разум.
Так хочется мне вновь писать стихи
Без тем, где ясно всё и сразу.
И жизнь моя пока что ,как ручей,
Стремится вдаль, не зная, что там будет.
И пролетает время, словно змей,
Что в небе вьётся, словно книга судеб.
Прости меня, читатель, ты за то,
Что , может, сложно я пишу.
Но я ребёнок – мысли ведь зато
Мои свободны, верю я в мечту.
Да, это не поэзия, а проза,
Что выражаю я в своих стихах.
И это не рыдания, а слёзы,
Что в моей душе, а не в глазах…
Пойми меня, ведь это так несложно –
Что я поэт, без крыльев, но с мечтой.
Ведь без мечты жить
просто невозможно,
А крылья вырастут, и улетим с тобой!
2005
Свидетельство о публикации №106091801178