Мир на самом деле из стекла,
Наш построен, и довольно хрупок,
Бьются в пыль хрустальную, сердца,
Не давая жалости уступок,
Не жалеем, говоря, что нас
Не жалели, и черствеют души,
И ломаем с ходу все на раз,
Выпив чью то боль, не затыкая уши,
А осколки битого стекла
Доставать из глаз никто не будет,
И наступит вечная зима,
И тепло весны забудут люди.
Сквозь бескрайность пелены зимы
К замку, ткущей белые одежды,
Одинокие оставлены следы,
Значит мы не лишены надежды...?
17.05.2006 г. «Герда»
Герда
© Copyright: Алексей Бурэ, 2006
Свидетельство о публикации №106091500954
Свидетельство о публикации №106091500954
Рецензии