Прости, постылая Россия

Прости, постылая Россия.
Мне нужно жить. А ты лежи,
Раскинув ноги некрасиво,
****ом в нефти и во лжи.

В коросте семени из синих
Прокуратурских стерженьков.
Как ты подмахиваешь стильно
Под белобрысым пареньком

И сивым скопом ментовским.
И хамы ложе обступили.
И мнут мазутные соски.
В натуре, молоды мы были

И восхитительно тупы,
Когда, курнув свободы шмали,
Ловили кайф. И не поймали
Одутловатый взгляд толпы.

Свобода, блиа, как чача жжет!
А молчаливые ребята
Уже мостили эшафот
На стылой площади Сената

Моим детдомовским мечтам
О доброй матери-России.
Что ж, я учился сочетать
Непротивление с насильем.

Был бит и бил. Ковал бабло.
А вышло – выковал измену.
И пережата на излом
Судьбы блуждающая вена.

И выжимает до кровИ
Души шагреневая кожа.
Жизнь удалась. Теперь живи.
С кого спросить-то? Бог поможет.

И вроде сделана игра.
Кукушки ладят с петухами.
Менту канает фуа-гра.
Лоху канает Мураками.

Ветчиннорылый старший брат
Лукаво склабится: Брателло!
Я - с****ил? Хуле, виноват!
Где лодка? Хуле, улетела!

А душно. Хочется воды.
Опять - в песках семидесятых.
Тогда был мальчик – стал седым.
Че, как афганские солдаты,

Бредем, седые пацаны,
Уж лет по сорок из пустыни?
Да ладно. Не было б войны.
К столу, бродяги. Нефть остынет.