Этот Тот Город. Посвящение N

1

...Что есть у Тебя, чего нету у других? Что есть у Тебя такого, что, единственное, не даёт Тебе упасть на самое глубокое из всех дон одиночества в этом большом и чужом городе? Неужели это всего лишь ветры, чем-то неуловимо моментным, но безумно четко отличающиеся от всех других, которым Ты позволяла гладить свои волосы? Неужели это снег, снег долгими вечерами танцующий у фонарей, и превращенный Тобой в стихи через час-другой? Неужели это только?...
Нет, нет...И всё же да. Ты этого не замечала, пока Оно не исчезло...по крайней мере не отдалилось настолько, что в ближайшее время вряд ли достигаемо.
Что же ЭТО, что есть у Тебя и чего нет у других в этом полном всего городе, но только не того, что было ТАМ? Кто ответит? Я? Да, я знаю, что ЭТО, но я хочу, чтоб и Ты знала, чтобы Ты вспомнила, почувствовала, уловила тот запах и те цвета, те надежды и радости... Я очень этого хочу. Потому что я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, и напишу Тебе об этом...

2

...Ты помнишь ЭТОТ Город? Или ТОТ Город--смотря с какой стороны на Него смотреть. Наверняка Ты смотришь УЖЕ не с той стороны, с какой я ЕЩЁ. Но--неважно.
Этот Тот Город прекрасен. Прекрасен не гармоничностью линий, не изыском архитектуры, ни строгостью улиц, а...хотя бы тем, что обойти Его по периметру можно за два часа. Или за пять--как будет угодно. Он прекрасен тем, что в мире нигде нет другого такого города--хотя ведь это относится к каждому... Тем, что вечерами, поздними и очень темными, звёзды высвечиваются так ярко, что кажется будто это золотые монеты, рассыпавшиеся из кошеля какого-нибудь великана или Бога, освещаемые лишь светом любовницы Луны или любовника Месяца, вспыхивающие на каждом луче.
Если взглянуть от звёзд вниз, мир(а этот Город--целый мир)окажется разделённым на три цвета--жёлтый, красный, зеленый--как светофор. Они лепятся друг к другу и мигают, мигают, и никак не заснут. А когда посмотришь от сфетофоров направо и налево--увидишь улицы, залитые ночью, такой густой, что даже самый густой кисель густо-густо краснеет и от стыда свёртывается. Но ни ночь, ни светофоры ни звёзды не просят так понравиться в этом Городе, как его обитатели--Величество Женщины и Величество Мужчина...

3

...Я смотрю на часы. Ночь подбирается к моим ногам как собака, перестук колёс догоняет поезд, и никак не может догнать. Я грежу. Я представляю Их-- двух Богов на земле--Она и Он, Адам и Ева, Ромео и Джульетта, Резанов и Кончита, Евгений Онегин и Татьяна Ларина, Мастер и Маргарита. У Них было много имён, и много ещё будет, и все--правильные, и ни одно не подходит. Вместе Они--Любовь, Мечта, Надежда, Счастье, по отдельности Они не существуют.
В Этом Городе, где нет конца и начала, где все равны, и всё--рАвно, они--Боги, вечные смертные, любовники и безумцы, верующие и язычники. Их мир не стеснён ничем, Их любовь--Их жизнь. Город дал Им право на молчание и право быть такими, какими Они хотят, остальные права Они взяли себе сами.
Да, я еду в ночь, и я знаю про Них всё это, потому что сам был таким. И пусть я сейчас ПИШУ это, а не ЖИВУ это, и пусть я сейчас ограничен двумя параллелями рельсов и бесконечными шпал, и пусть...но я знаю. И я хочу, чтоб Ты тоже знала...

4

...В Этом Том Городе Время живое. Никто Его не ограничивает рамками стрелок, никто Его не заставляет идти вперёд, никому не нужно Его убить. Оно живёт как хочет, свободно гуляя по ночным улицам и заглядываясь на своё отражение в зеркалах неба--лужах. Может быть, когда-то Оно и жило, как все остальные Времена--спеша вперёд по спирали, но попав в Этот Город, Оно вдруг обнаружило что спираль здесь разорвалась и начало с концом замкнулись в круг. Оно осторожно выглянуло из-за стены окружности и увидело Город. Сколько городов промелькнуло в Его вечности, расплывшись безликими пятнами, словно куски льда, но Этот не был похож ни на один, виденый ранее. Он стоял в стороне от путей всех Времён, и похоже, совсем не был обеспокоен их отсутствием. Время решило отдохнуть от своего вечного движения, и осталось в Городе. Город не был против, Он вообще никогда не был против чего...
Теперь Время живёт здесь. И когда я Его встречаю вечерами, мы раскланиваемся и неторопливо беседуем о вечности. Время много знает про вечность--ведь когда-то вечность была его прямым занятием. Теперь Время хлопочет о пенсии и ищет себе преемника. Я многого не понимаю в Его рассказах, но это неважно--с Ним просто интересно. Кстати, Оно спрашивало и про Тебя, я ответил, что не знаю где Ты и как Ты. Я Его обманул, конечно же, я в курсе, просто не хотелось Его расстраивать...

5

...Иногда в Этом Городе звучит Музыка. Откуда Она берется--никто не знает, это такая же загадка, как и сам Город, но Она есть, это факт. Причем так внезапно, что Её никто и не ожидает. Чаще всего это происходит по утрам, в рассветные часы. Начинается всё аккордом оконных стекол, сыгранных Ветром, потом появляется мелодия--её заводят коты под управлением Главного Кошачьего Дирижёра, потом хор Водосточных Труб, и через минуту уже весь Город звучит мощно и слажено, словно сводный оркестр филармонии. Но не сами по себе поют коты и играет жесть труб--в каждом квадратном сантиметре пространства рождается Музыка, а родившись, Она уже звучит через каждого, кто захочет открыться Ей. Иногда, в самые светлые минуты, Небо протягивает на землю струны дождя, и начинает аккомпанировать серебряным смычком, и тогда уже никто и ничто не остаётся равнодушным. Всё играет, всё звучит, всё переливается необьяснимой красоты нотами, попеременно вступая и затухая в нужный момент, и ни на миг не запаздывая.
Ты ведь помнишь, Ты Её слышала много раз...и сама в Ней звучала неоднократно...

6

...В Этот Город можно вернуться. В Него можно приехать. В Нём можно быть. Но ВНЕ Его Ты никогда не сможешь существовать. Из Него Ты никогда не сможешь исчезнуть. Если Ты захочешь это сделать--поменяются только физико-пространственные величины, место, время...главное же, духовное, суть всегда останется неизменным. Отсюда следует--если Ты в Нем побывала--Ты никогда не сможешь от Него уйти. Он будет с Тобой--В ТЕБЕ, как Васильевский Остров для выросшего в Ленинграде, и Арбат для москвичей. Этот Город немногим больше Арбата, но стоит всех Арбатов мира.
...Представь--самолёт на разгоне, через секунду последует взлёт. Ты, прячась за спинками кресел, судорожно пишешь последние сообщения...даже не важно кому. Через минуту телефон отключится, Ты украдкой шепчешь в телефон последние слова прощаний. Ты ещё здесь, Ты ещё держишься за эту ниточку, Ты ещё чувствуешь свою пуповину, пусть и рвущуюся, связанную только с отрывистыми шорохами в динамике мобильника... И тут--всё! стоп! Самолёт оторвал колеса от бетонки и зимней стрелой круто уходит вверх. В телефоне сигнал обрыва связи, надпись--нет сети...всё. Ты несколько секунд смотришь на этот ненужный в ближайшие несколько часов предмет, ещё не успев осознать этот мгновенный разрыв ВСЕГО...и тут начинаешь понимать, что ничего,собственно, и не произошло...прервалась всего лишь сотовая связь...а всё--ВСЁ--сохранилось на своих местах и в тех смыслах, в которых присутствовало и раньше, только на гораздо более высоком, гораздо более тонком уровне. Это то, что чувствует не разум, но душа, сердце...
И Ты успокаиваешься. И осознаёшь, что никуда Тебе от Него не деться, Он останется с Тобой навсегда, и Ты останешься с Ним, и будешь одной из многочисленных дорог Его огромного перекрёстка...

7

...В Этом Городе смешались в одно все времена года. Нельзя не заметить, что весна за один миг превращается в осень, раскрашивая листья охрой, и через мгновение землю укрывает желтый ковер , а зима сбрасывает снег прямо на летнюю зелень. Кто же так пошутил? Кто вздумал учудить такой ералаш?...
 Сам Город. Ему, видно, нравится смешение красок, жанров и стилей, в этом чувствуется определённый вкус. Но иногда бывают мгновения, когда Он отвлекается на что-нибудь другое; на созерцание неба, например, или на сочинение стихов. И тогда вдруг прекращается ход времени, всё замирает, застывает. Как будто стекло плавили, выдували, и оно было живым и движущимся, а когда приобрело неподвижную форму, остановилось...
Иногда это происходит летом, иногда осенью. Но красивее всего бывает, когда это случается зимой. Замирает, застывает всё--деревья, скованные снежными поясами, дороги, прорезающие серыми лентами белую парусину снега, столбы, отметившие шаги Великанов по этим дорогам в незапамятные времена, платформы железнодорожных станций, спящие под пуховыми одеялами, небо, превратившееся в ледяной каток для Богов, и даже сам снег, летящий снизу вверх и поднимающийся сверху вниз--всё застывает в своём вечном движении. Умолкает музыка всех городов, и крышы дышат в свои трубы, стараясь согреться. Замерло всё. Вечер, вошедший в Город, лёг под фонари и уснул, сами фонари, не в силах разогнать тьму, залили свой свет парафином и ушли пить чай. Всё застыло. Всё остановилось...
...Но вот Город оторвался от созерцания...или найдя удачную рифму, улыбнулся и оглянулся назад--и сразу же всё снова пришло в движение...снег полетел в едином направлении, и превратился в жёлтые листья, деревья скинули с себя белые парики и одели зеление панамы, коты и крыши снова подружились, и весна потекла по водосточным трубам. Всё ожило и задвигалось...и сразу же перемешалось, и опять стало тем, чем было...

8

"...Дай мне слово",-я говорю Ему,-"дай мне почувствовать его, шепни мне на ухо--и я стихами и рифмами сотку Тебе ковёр, какого никогда не было и не будет ни у одного города мира. Во имя Тебя и во славу Тебе..."
...В Этом Городе пишется. Странно, но нигде--а был я в очень многих и очень разных местах--мне не писалось так, как в Нём. А может, это и не странно, а как раз естественно--слова появляются там, где тишина позволяет их услышать...
...Приходят они незаметно, неслышно, еле-еле коснувшись плеча, лёгким дуновением ветра шевеля волосы. Они ложатся на сердце первым снегом, перекати-полем катаются по пустыне мыслей, искорками токов покалывают пальцы.
Появляются стихи. Сначала по строчке, по фразе, потом всё легче и быстрее, катятся, будто ком,обрастая новыми словами и рифмами. Город с той стороны окна замирает, положив руки на карниз, смотрит в стекло, ухмыляется и подкидывает свежие строфы. Ветер и дождь кружат хороводы, люди, не замечая луж и светофоров, шагами кроят Город заново...
...А слова всё летят и летят ко мне. И я, уже занесённый бумажными сугробами, сижу за столом, тешусь и балуюсь, и пишу, пишу, пишу... И Город за окном неизменен. И нет нигде больше других мест, где бы в одной точке времени соединилось столько точек пространства. И где бы слова были слышны так чётко, что даже шорох дождя постарался бы умолкнуть...

9

...Бесконечно много можно писать про Него. Каждый моментик, каждое мгновение, проведённое в Нём, каждый миллиметр Его пространства достоин отдельной главы, если не книги. Но где взять столько бумаги, ручек, карандашей, а, главное, писателей? Ведь мало кто это сможет ОПИСАТЬ, а потом и НАПИСАТЬ...
Я? Нет, я--нет, я не писатель. Я ведь всё это затеял по одной единственной причине, и эта причина--прекрасного пола и женского рода, и зовут Её...впрочем, я не скажу вам, как Её зовут. Так вот, я начал писать всё это Ей и для Неё, но по прошествии времени обнаружил, что я пишу не про Неё. Этот Тот Город и тут приложил свою руку, и тут проявил свою вездесущность...
Ведь мало кто знает, что для Него, Города, было безразлично--кто меряет шагами Его загадочно-молчаливые улицы, кто курит, глядя на фонари и снег, кто с крыши вниз бросает свои мечты... Он не запоминал имён, не видел лиц, и лишь по тёплым пришептываниям людских дыханий краем сознания отмечал--что изменилось и переместилось в огромных клетках Его пространства...
...Ты это была или не Ты, Она или не Она...едино...все женщины были Одной Женщиной, все мужчины--Одним Мужчиной...всё было просто, без нагромождений понятий и сущностей. Ведь Он, Город уже давно ушел в те миры, где простота просвещения дает чистоту осознания, и где суть всех вещей и людей видна в одной вещи и в одном человеке...

10

...Скажи, сделай милость--когда в последний раз Ты вспоминала Этот Город? Время за это время успело свернуться в спираль и обвить Тебя как кокон гусеницу, птицы не менее тысячи раз улетали на юг, и возвращались с севера уже другими...а Ты всё не находила Его среди теплых воспоминаний... Но не думай, что Он Тебя забыл. Конечно, Он не помнит ни Твоего имени, ни цвета Твоих волос...Он даже не помнит где и когда Ты БЫЛА. И всё же--глубоко, на дне Его памяти смутно белеет Твоё лицо...может быть, и наверняка единственное из всех, оставшихся в Нём и с Ним...и я уверен, Он вытянет Тебя из того тесного и чужого мира, где Ты сейчас находишься. Ты будешь другая...и Он будет другой...и ВСЁ будет другое, но...это поверху. Внутри же Тебя всегда сохраняли свой свет жёлтые светлячки ночных окон, и звезды, похожие на золотые капли...и Ты посмотришь в себя, и вернешься в своё ТОГДА и своё ТУДА. И Город снова обнимет Тебя, и снова Ты будешь бродить по ночным улицам,и искать своего Мужчину....и снова сон будет уносить Тебя выше самых высоких антенн, и снова Вера Твоя будет твёрже и сильнее всех вер мира, ибо верить Ты будешь в самое реальное и извечно сущее, что у Тебя есть--в Этот Город...

11

...Он виднеется среди деревьев любого другого города. Мельком проносятся огни Его окон, когда Ты мчишь по заснеженному непонятному Ничто на зыбко-реальной электричке. В трещании морозов ореол тепла, клубящегося над любым другим городом напомнит Тебе о Нём. Где бы Ты не была--Он внезапно постучится Тебе в память какой-нибудь мелочью--миганием фонаря, скрипом ветки, взлаем собаки, тенями, пробежавшими по стене дома, у которого Ты сейчас оказалась... Ты везде видишь Его, и уже начинаешь привыкать к его многомерности и поливариантности. Похоже, что Шамбала--менее отвлеченное и неуловимое понятие, чем Этот Город. Погружение в Его измерение доходит до того, что когда Ты смотришь на фотографии привезенных из какого-то далека городов, Ты видишь Его, и угадываешь каждую улицу, каждый перекрёсток, каждое пятнышко на сером асфальте бруствера... Возникает чувство--а ведь я там была. А ведь я ходила по этим улицам! Да, ходила...но на самом деле не по этим, а по другим...очень похожим...но на самом деле, это неважно. Ведь в Твоей памяти именно Он, именно Тот Город, и видишь Ты себя на улицах Его, а не тех придуманных и пёстро раскрашенных картинок...

12

...Ты не знаешь сколько прошло времени с Тех Времён. Время легче тумана, его невозможно поймать--только протянешь руку, напряжешь взгляд--и оно уже расстаяло; Бог дунул--и всё, его уже нет, улетело, унеслось по ветру вечности в края иные, дальние. Только память иногда хватает его причудливые узоры и оттискивает их на мягкой гипсовой аллее воспоминаний. И тогда сохраняются моменты тишины и облака, в которых мы видим то птиц, то зверей, то разные лица, мимолетные и зыбкие, но на мгновение застывшие, и навеки, до самого последнего вздоха вселенной оставшиеся с нами.
Вот так и Твои Времена--те, что Ты успела запечатлеть и сохранить--всегда с Тобой. На эти воспоминания постепенно наложатся другие, Времена постепенно сменяются друг с другом, и Ты забудешь--КОГДА поисходило, но ЧТО происходило--Ты будешь помнить. И время от времени у Тебя в памяти вспыхивая угольками, получившими каплю воды, будут заново происходить Те Времена и проживаться Те Жизни... И Тот Город, раздробленный временем на тысячу мелких воспоминаний, будет каждый раз вспоминаться и показываться Тебе в новом обличье. И именно поэтому Он никогда не станет для Тебя обычным и обыденным, а навсегда останется тем, в чём нельзя найти закономерность и покой. И вечно Он будет звать Тебя, и никогда Ты не поймешь--какая из картинок--Он...

13

...Брось. Не спорь. Поверь--я лучше знаю. Именно потому, что я лучше знаю--я и пишу всё это. Что Ты можешь мне возразить? Люди меняются? Времена меняются? Города меняются? Нет, Ты же знаешь, что сама кривишь душой, говоря такие слова...
Ты думала, что Ты изменилась? Неправда. Если это произошло--это произошло поверхностно. В глубине Ты осталась такой же. Времена изменились? Чушь. Перемена времён не влияет на человека...как и человек на время. Он изменился? Тот Город? Не может быть. Ты и сама это узнаешь, побывая в Нём...
Ты снова почувствуешь Его. Почувствуешь Время, Музыку, Веру, Дороги, Времена Года, Мужчин и Женщин, Фонари, Снег, Ветер, Ночь, Окна, Стихи...всё-всё...
...Я плачу. Нет ничего, что могло бы меня утешить сейчас, потому что я плачу от радости. Я знаю--что бы не происходило, где бы Ты не находилась--Ты НАВСЕГДА останешься в Нём, а Он в Тебе.
Я рад за Тебя. Я горжусь Тобой. Я... Я желаю Тебе счастья, смысла и лёгкого жизненного пути.
И! Помни о Нём. Знай и верь--Он поможет Тебе. Он Тебя любит. Он--Твой Город.
Навсегда.



2001-2005