Маленькая смерть...
Тихий сумрак сонных улиц...
И друзей привычный глум...
Не все раны затянулись.
Я спасаюсь, как могу.
Я пишу, когда мне плохо.
В этих строчек дремоту
От себя бреду со вздохом.
Ручку – мне, столу – бумагу.
Вот и ванна, есть и нож…
Я в нее тихонько лягу
И меня уж не спасешь...
Буду вены настроений
Резать лезвием стихов.
Лягут капли вдохновений
На бумагу, словно кровь…
***
Вот и умер, ну и ладно.
Отделился, полетел…
Хоть успел сказать о главном,
Так, как сам того хотел
Свидетельство о публикации №106091400691
Шура Ле 14.09.2006 10:26 Заявить о нарушении
Печальный Мальчик 14.09.2006 10:29 Заявить о нарушении