Письма молящейся собаки

ПИСЬМО ПЕРВОЕ. ВОСПОМИНАНИЕ.

Прости, мой ангел, что вечно врал про рай,
Что клялся в безмятежности и жизни.

Прости, мой ангел, но я так устал,
Теряю корни нашей прошлой мысли.

Прости, родная, что теперь я далеко,
Что мысли счастья затуманит кто-то.

Прости, любить меня так нелегко,
Но ты люби, идя своей дорогой.

Мы так различны, словно светотень,
И словно миг закончился когда-то.

Прости, родная, врал тебе про день,
Не стоит злиться. И не жди. Так надо.

Я знаю точно, где-то далеко
Еще возможно будущее. Наше.

Прости, мой ангел, врал я про добро,
И то тепло, что называлось «счастьем».

Прости, что так не смог я уберечь
Твое тепло, твою улыбку рядом.

Я принимаю пули этой желчь,
Оставив жизнь твою себе в награду.

Хочу, чтоб ты жила. Здесь так тепло.
Здесь так уютно, только одиноко.

Прости, мой ангел, врал я про добро.
Ведь в рае все. Тебя нет только…

 
ПИСЬМО ВТОРОЕ. РАЙ.

Я так хочу прислать тебе письмо,
И подписать его улыбкой или фото.

Я знаю, что теперь мы далеко.
Да, видно не судьба. И не дорога.

Тебе не стоит долго горевать,
Не стоит плакать, коль меня нет рядом.

Ты просто лишь пойми. Должна понять.
Меняться стоит всем. Тебе не надо.

Ты так прекрасна, так чиста и ты…
Пойми, я не жалею. Все случилось.

Мы были вместе, верили в мечты.
Так вышло. Навсегда с тобой простились.

Ты знаешь, здесь действительно спокойно.
И звезды падают почаще наших.

Ты знаешь, я наврал тебе. Но только
В рай принимают даже падших.

 
ПИСЬМО ТРЕТЬЕ. СЛЕЗЫ СОБАК.

Привет, родная. Ты, наверное, скучала,
И долго думала лишь обо мне.

А знаешь, ты одно не замечала –
Собаки плачут чаще при луне.

Они, как люди, звезды собирают
И молятся на них, словно на крест.

Ты знаешь, ангел, и они мечтают
Увидеть земли, красоту их мест.

Прости, родная, что не поженились.
Прости за то, что я игрушку поломал.

Не вовремя с тобой простились,
Люблю тебе я так и не сказал.

Но ты поймешь. По той кровавой фразе,
По запятым иль точкам… Ты поймешь.

Меня увидишь, и заплачешь. Сразу.
Вернуться молча, тихо позовешь.

Ты будешь просто наблюдать и плакать.
Ты где-то далеко. Ты не со мной.

А знаешь, распогодилось. И слякоть.
Наверное, тебе лучше быть одной.

Прости родная, обещал дождаться.
Но звуки голосов все изменили.

Ты так хотела в море искупаться,
А я в раю, который мы любили.

 
ПИСЬМО ЧЕТВЕРТОЕ. СОН.

Мне приснилась собака. Злая. В наморднике. Плачет.
Ей приснился закат, с кровавой такой луной.

Родная, прости, мой сон ничего не значит.
Он лишь говорит, что больше ты не со мной.

Что нас разлучили какие-то злобные пули,
Какие-то крики людей, туманный причал.

Этот вечер из нас никто уже не забудет.
Я мечтал о тебе. И тебя своей грудью спасал.

Ты рыдала мне вслед, и бросала благие монеты,
Рисовала в компьютере какие-то лица, кружки.

А я бросил курить. На вот, возьми сигареты.
И прости вновь за то, что мы теперь далеки.

Я твой номер забыл. Да и, в принципе, он неизвестен.
Никогда не пришлю любимый твой смс.

Я живу хорошо. Новый сон и на новом месте.
Ты прости, дорогая, но это уже конец.

 
ПИСЬМО ПЯТОЕ. ПУСТОТА.

Собаки плачут не от горьких слез,
А умирают храбро, словно люди.

А мы живем, как будто не всерьез.
И забываем, кто про нас забудет.

Прости, мой ангел, много обещал.
Но много правды говорил, ты знаешь.

Я все твои грехи тебе прощал.
А ты теперь так тихо увядаешь…

А ну проснись! И улыбнись мне вслед!
И помаши своей худой ручонкой!

Ты понимаешь, меня в жизни нет.
Я понимаю. Но вот больно только…

Так сложно осознать, что ты одна.
Что я один. И мы не будем рядом.

А в небе ведь опять лишь пустота.
Я ей дышу. Она – моя услада.

Она мне шепчет – ты еще жива,
И ты найдешь свое другое счастье.

Прости, что не услышал я слова,
Кричала ты. А я боролся с мразью.

Боялся, что погибнешь. Лучше я.
А ты – езжай-ка к морю, как мечтала.

Поверь, у рая есть своя земля.
Как жаль, что ты тогда не доказала…


 
ПИСЬМО ШЕСТОЕ. ПОХОРОНЫ.

Я вновь пишу тебе свое письмо.
Ты улыбнешься. И поставишь точку.

А мне известно – не дошло оно.
Я помню, ты хотела видеть дочку.

Все понимаю. Больно не понять.
И так печально, что не получилось.

Мне хочется к груди тебя прижать,
Дабы сама навек со мной простилась.

Но я лежу. С ружьем. Ради тебя.
И в меле все очерченное тело.

Боялся, что умрешь. И ты жива.
И этого ты тоже так хотела…

Поверь, я не виню тебя ни в чем.
Ты так прекрасна, ангел мой любимый.

И больше не ходи на тот паром,
Где вечером меня похоронили.

Не надо роз, тюльпанов, и вообще,
Не стоит плакать над моей могилой.

Не нужно слез, плывущих по щеке.
Ведь ты всегда была такой игривой!

А помнишь пса, который нас столкнул?
А злых ментов, укушенных собакой?

Ты попросила, чтоб я их спугнул,
А я вот взял, да и остался рядом.

Пусть не надолго, но я был с тобой,
Ругались и мерились мы, не спорю.

А у меня ведь вечный выходной,
А, значит, праздник я тебе устрою!

Ты будешь ездить отдыхать к морям,
Нося у сердца старый мятый снимок.

А я буду любовь кидать к ногам,
Читая строки Павла, Августина…

Не верь, что я забыл тебя. Прости.
Тебя забыть ведь невозможно. Знаешь.

Ты просто дай спокойно мне уйти.
И знаешь, рай такой, как ты мечтаешь.


 
ПИСЬМО СЕДЬМОЕ. ПОСЛЕДНЕЕ.

Это строки не старого злого пахана.
Это строки не лживого солнце-творца.

Эта письма любви, где мало обмана.
А ложь только в том, что нет им конца.

Они перестанут являться и сниться,
Они перестанут душить и страдать.

Бывает, что людям так трудно проститься.
Бывает, что людям так трудно терять.

Ведь в жизни не просто поверить в удачу,
Согнуть пальцы в крестик, зажать кулаки.

Понять очень сложно, так мало отдачи.
Забыть очень сложно – не хватит мечты.

Бывает, так просто крикнуть «не надо»,
Не зная, что рядом, вокруг, никого.

Бывает, мы просто стреляем, в засаду.
Бывает, мы просто бьем не того.

Не важно, что где-то – скупые желанья,
Мысли о счастье… Теперь его нет.

Я очень устал. Прости меня, Аня.
Зато я успел взять к морю билет.