Работа

Приколота к кульману пространства бездна,
Завтрашний день пока еще чист.
Но даже первой, тонкой линии тесно,
Вместить мысль в белый ватмана лист.

Творчество уродливо, но великая тайна.
Кончик карандаша изгрызен до графита,
Над образами случайными импульс сознанья
Рождается и умирает со скоростью метеорита.

Вслед за мыслями, по пунктиру карандашных следов,
Скрадывает их ненасытный ластик,
Пожирает дни отрешенных трудов,
А порою и жизни, прожитые наспех.

Но наслаиваются абстракции, компонуясь в целое,
И вот она, - обнаженная, над линиями власть.
В яблочко, «в десятку» прикосновение черного к белому,
И даже точка случайная ложится в масть.

Реальность поднимается, как удачная метафора,
Раскачивая будни так, что душа постанывает,
Настолько выпуклая и пахнущая металлами,
Что хочется прожить ее еще раз, заново.
 
Еще раз выстрадать, смакуя уже рожденное,
Беспомощное детище, беспощадное в себе,
Воплощенное и временем порабощенное.
Ёго жизненный цикл – мгновение на земле.

А мы будем жить, через эти мгновения переступая.
На слякоть осени падают рулоны белой пурги,
И снова деревья голыми ветками замыкают
Вокруг фонарей концентрические круги.

А мы будем ЖИТЬ, чуть веселее или чуть горше,
Порой, убивая, еще не родив,
Смахивая дни и … кнопки в пригоршни,
И переиначивая знакомый мотив.

И растворяться в музыке отрешения,
И ждать вдохновения, как ждут расплаты.
И правила низводя до исключений,
И к кульману идти, как идут на плаху.