Стучит украдкой акация в окно.
С надеждою, чтоб отворили ставни.
Сегодня хочется мне быть одной…
Сижу. Есенина читаю.
Я прикасаюсь к строкам не земным,
Я проникаю вглубь поэта.
Где он не будет больше молодым,
Не разменяется на мелкую монету.
В душе отговорила роща золотая,
Что все мы тленны в мире дорогом,
Лишь, Шаганэ, с проклятою гитарой,
Споет мне песню, о далеком и родном.
О том, что все жива моя старушка
В глухой деревне и тиши.
О том, что где-то ждет подружка,
И робко молвит: «Милый, напиши.
Хоть пару строк о жизни неуемной,
Скучаешь или вспоминаешь нас?»
Его поэзия глубин морей бездонней,
Звучит в ночи мой вопиющий глас.
2001
Есенину
© Copyright: Морозяка, 2006
Свидетельство о публикации №106091302046
Свидетельство о публикации №106091302046
Рецензии
Как бы вспомнить его слова бы,
про забаву, и весёлый свист;
про дурную, ну очень славу,
что похабник он, и скандалист...
Отчего-то хотелось вспомнить.
Почему-то хотелось спеть.
Может быть потому, что очень
не хотелось на грусть смотреть.
Заразился.(
А мог бы спеть!)
Владимир Кабердин 19.07.2014 00:46 • Заявить о нарушении
про забаву, и весёлый свист;
про дурную, ну очень славу,
что похабник он, и скандалист...
Отчего-то хотелось вспомнить.
Почему-то хотелось спеть.
Может быть потому, что очень
не хотелось на грусть смотреть.
Заразился.(
А мог бы спеть!)
Владимир Кабердин 19.07.2014 00:46 • Заявить о нарушении
Володя а почему не спел.. пой если у тебя душа требует того)))))
Морозяка 29.07.2014 01:26 Заявить о нарушении
Морозяка 29.07.2014 01:26 Заявить о нарушении
На это произведение написано 16 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.