Самые жестокие в мире люди - поэты

В мире самые жестокие люди - поэты. Возможно, этот, столь однозначный, постулат кто-то возмущённо осудит. Возможно, кто-то ему будет рукоплескать. Но мы-то с вами их знаем, мы, те, которые просто люди, ведь верно?
И кто вообще придумал такую нелепость, что они - люди, эти головоногие моллюски, протягивающие свои нежные прохладные щупальца в мир людей и притягивающие напуганных и растерянных к своим подслеповатым глазам?

Ах, нет, всё не так совершенно! Они - не моллюски. Они раковино-образные и ужасно опасные хранители Опаловых Жемчужин на судне без руля и ветрил, которым правит великий Кто-то, или не великий, разницы нет никакой в самом-то деле. А коронный их номер – захлопывать створки в тот самый пресамый момент, когда кто-то пытается пальцем поддеть известковую крошку, покрытую трепещущей мантией их так называемой внутренней сути.

И мы, те, которые просто люди, остаемся в растерянности на судне, которым без руля и без ветрил правит Некто, потому что глубок тот сон, в который они, эти образные, впадают, когда кидают нас на потребу беззубым акулам очередного «-изма».

И этот, такой в сущности простой, механизм их существования не может быть никогда остановлен в мире просто людей. Эмпирически установлено - что для людей хорошо, то поэтам - смерть, и поэтому они так любят болеть и вскрывать себе вены, и в нетленные строчки себя заворачивать – милых таких и безумно красивых. Ведь они видят себя такими, когда смотрятся в очи заблудших среди ночи наивных искателей истин. Истин на дне стаканов с напитками без газа, в которых плещется Святая Вода Правды, а быть может капли из Чаши Святого Грааля.

И даже гламурно-амурная краля не в силах оторвать наших жестоких поэтов от созерцания собственных прелестей в чередовании аспидных букв на потрепанных картах их душ. А ведь им бы по правильному - в душ, где по очереди то кипяток, то расплавленный лёд, но только кто же поймёт, что вот в этом то и состоит их козырной интерес – ведь недаром, чем дальше в лес, тем выше костры.

Именно по этим кострам можно выйти к поляне, где подснежников рьяных и пьяных непришедшей весной можно насыпать в корзины охапками. И с ними отправиться в путь, не такой уж и длинный, до соседнего царства, где и сдать несвоевременные ростки флоры в принимающий пункт бесполезных реликтов. В обмен же получить то ли мыла кусок, то ли сахара пачку, то ли пачку билетов беспроигрышной лотереи, в которой всем неожиданно повезёт и достанется водокачка - для прокачки воды в застоявшихся руслах терра-инкогнита, по которой они, эти любители-краеведы, проложили странные тропы, те самые тропы, которые не тропинки, а слова, обнимаемые другими словами.

Они до сих пор пытаются влезть не в свои сани - эти самые солнцеподобные пришедшие из-за моря светловолосые голубоглазые великаны. Такие они бывают, когда бросают в прибрежные воды пустые стаканы и открывают створки своих раковин для принятия солнечных ванн. Так вот, эти гиганты продвинутых во Вселенную мыслей и сугубо собственных преобразований слово-сложений и слово-вычитаний как малые дети хватают первого подвернувшегося человечка за пуговицу и начинают её откручивать, открывая истинное своё лицо.

А он, тот первый встречный, перед ними тушуется и пытается вспомнить, на какой же улице он уже их встречал? Именно поэтому жестокие люди-поэты никогда не заговаривают с первым встречным, а только заговаривают ему его болящие зубы и растрепанные нервы. И первыми, кто попадает в рай, бывают эти подопытные кролики, а ролики, на которых мотался по миру Дед Мазай, уже заржавели. И все бревна уплыли в весенний разлив. И некому больше мечтать о счастье всего человечества. Только осталось несколько совсем безногих и безголовых, которые всё ещё пекутся и выпекают, в том смысле, что куют из того, что дымится и шкворчит на керосинке перед нарисованным очагом.

Поэтому желательно слушать поэтов с граммофонной пластинки, где они, а вернее их нанизанные на концентрические кольца строчки, похожие на круги на полях, где бывали пришельцы, а может быть это и были поэты, им ведь небо - родной дом. Так вот, эти нанизанные строчки на старых пластинках не так опасны, когда их читают другие, человеческие люди. Каждому нечеловеческому поэту необходимо прикреплять бэйджик – «приближаться не стоит, утягивает в море, даже если моря поблизости нет, и накрывает девятым валом, даже если дела не дошли и до первого»…

На этом приходится закругляться, потому что моя известковая крошка уже наглоталась солнца и хочет прохладной и влажной глубины моего сердца. И никуда от неё не деться, потому что такая у нас селяви, у самых жестоких людей – поэтов, и, наверное, в этом есть своя мозговая косточка, за которой бежит забавный, толстый и неуклюжий щенок. Он так похож на внутреннюю сущность всё тех же прокля’тых и про’клятых, и всем, в первую очередь им самим, надоевших поэтов…

Не то чтобы было грустно от всех этих сентенций и постулатов, но как-то так – растрёпанно и боляще. Но всё же, любя себя в себе, и тем более – себя в искусстве, хочется отсалютовать тем поэтам, которые смогли дочитать до конца и даже понять в этом самом конце, о чем же была эта песня, практически – нескладушка, считалочка-развлекалочка!

И ещё всё же воскликнуть - да пребудут они-мы в веках, и да позволено будет им прибывать вовремя на все станции мира с миссией мира, и будет им-нам, в общем, всем – счастье великое, цветом в радугу, и радостно-коммунальная, то бишь общественная, всехняя, человеческая жизнь!

А про раковино-образных и головоногих – это ж оно так, в качестве гороха об стенку, для со-чувствия и взаимо-понимания!
Вот такие нынче погоды в стране стихо-слагания.


Рецензии
Да, Татьяна, Вы правы в своей неопределённой, ускользающей (как малюск) сути - так что же такое поэт и чем его "кормить". Только одно но - их жестокость - это желание тех, которые читают и сопереживают вместе с поэтом. Поэт он что - написал и... спустя время забыл. А читатель, он что? Правильно! Встретил слово и... "По воле волн, по воле волн...", как пела Ане Вески...:))) Поэты в сущности такие же модульные информационные блоки, как и все люди, только у них не всегда всё впорядке с модальными значениями бытия. Выходят за пределы - и в этом их "жестокость".
Доброй Вам ночи и... "не ешь ты на ночь поэтов", как уговаривала людоедочка своего благоверного, который не мог уснуть после очередного своего "пиршества"... и постоянно вскакивал с постели метался по комнате и беспрестанно восклицал: Нет не так мы живём, не так!:))

Всего Вам светлого в этом "жестоком мире"...:))

С улыбкой,
Геннадий

Панченко   01.10.2006 23:29     Заявить о нарушении
да... не так мы живём....))
и часто - не с теми....
от этого все беды наши

спасибо, милый РПО, за светлые минуты встреч с тобой!

Tatjana   07.10.2006 22:14   Заявить о нарушении
Доброй ночи Вам, Татьяна!
Спасибо за ответность, а то волноваться уже начал...
Главнвое - Берегите себя!
А "людоеды", тьфу, "поэты" они такие... что лучше - ну их!:))......

До встречности!

С улыбкой,
Геннадий

Панченко   08.10.2006 01:24   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.