Неумелый портрет...

Писать портрет – задача не из легких…
Особенно, когда у автора в руках
Не кисти из зверюшек мягких,
Не в масле пишешь, даже не в мелках.

Какая ты? С Шекспиром здесь согласен.
«Сравненья пышные» - суть – ерунда.
Зачем писать, как облик твой прекрасен,
Пишу, что не забуду никогда.

Но ближе к телу… О душе чуть позже.
Краснея, напишу о бедер крутизне…
Я вру себе: «Не думаю о ложе!»
Хоть и «поэт» - самец живет во мне.

А выше? Там не много и не мало.
В одеждах пышных прячешь чудеса…
Еще б писать, да похоть доконала,
Скажу я, лучше, дальше про глаза.

О как они умеют улыбаться…
И, если надо, молнии метать
Сквозь них не так легко к душе пробраться,
Тому, кто не умеет в них нырять.

А волосы… Не знаю их тактильно,
Но то, что глаз способен воспринять –
Чудесно и «привязывает» сильно…
Ведь «черной проволокой вьется прядь».

С глазами вместе и улыбкой хищной
Уста твои всех сочетаний мне нужней…
В судьбе твоей я, вероятно лишний,
Но разреши хоть наблюдать за ней.