Детство

Вам случалось ловить лягушек?
Мне случалось и даже не раз,
безобидные, скользкие твари,
круглый, выпуклый, влажный глаз.

Их соломинкой надували,
не со зла, а за просто так,
и железками протыкали
свою жалость, зажав в кулак.

И на птиц мы охотились тоже,
из рогатки по воробьям.
Разоряли с птенцами гнезда,
демонстрируя нервы друзьям.

Мы мышей добывали полевок.
Не нахмурив сурово бровь,
кто щелчком с одного удара
по затылку ей пустит кровь?

И по улицам в поздний вечер
забирались в чужой огород,
не от голода, ради забавы,
скуки ради дразнить народ.

Мы порой фонари разбивали
и бросали рябиной в окошки,
заходились от лая собаки,
разбегались и прятались кошки.

Вы видали когда-нибудь в детстве
Черную курицу без башки,
а знакомого толстого Хрюшу
на снег вывалившим кишки?

Но была не только жестокость,
примитивная смерти работа.
Были добрые руки бабушки,
неусыпная мамы забота.

Их тревоги и огорчения,
что опять весь в грязи пришел,
целый день неизвестно где, лазая
без обеда, болячку нашел.

И штаны вот опять разорваны,
а в карманах смола и гвозди,
да еще не моргнув, утверждает,
что с утра удалился в гости.

Нет, не только война и оружие
почитаются в детстве мальчишками.
Мы любили ходить по грибы
и в лесу покидаться шишками.

Не один только порох делали,
чтобы где-то в лесу пострелять.
Мы любили ходить на рыбалку,
у костра посидеть, помечтать.

Или в поле, наевшись гороха,
ягод, щавеля от души,
шли к мосту у железной дороги,
там, в канаве росли камыши.

Или в пыльной скирде соломы
потайные рыли ходы.
И гонял нас оттуда объездчик,
изругавши на все лады.

Искупавшись в мутном пруду,
мы лежали на солнышке млея,
запускали под облака
самодельного легкого змея.

Иногда загоняли домой,
трудовое учение вроде,
хватит бегать не знаю где,
покопайся на огороде.

А потом как-то разом устали
от жестоких и глупых забав
и девчонки как кошки фырчали,
выставляя свой гордый нрав.

Мы подсматривали за ними,
маскируясь в траве и кустах,
фантазируя больше чем видим
о таинственных скрытых местах.

И влюблялись в своих же сверстниц,
не считая любовь за искусство,
за цинизмом и грубостью пряча
это хрупкое, нежное чувство.

Тосковали по ним и мечтали
каждый раз все опять и опять,
а при встрече всегда старались
даже виду не показать.

Чуть не плача, тайком наблюдая,
как сопливую прежде свистушку
провожает под вечер другой
и своей называет подружкой,
обнимает за плечи ее,
что-то шепчет ей в самые уши...
Ах, как хочется в морду дать,
чтобы вышибить разом душу.

Убежало куда-то детство,
затерялось в лесном шалаше.
И компания распадалась,
каждый дело искал по душе.

По стране всех судьба раскидала,
поле жизни межа на меже.
Вот и начал писать мемуары,
Видно тоже старею уже.

Жизнь не детская добрая сказка,
где волшебник творит добро,
зло всегда будет строго наказано,
честным злато и серебро.

Вот когда я отца вспоминаю,
разговоры, трепку, уроки,
иногда, чтобы делать добро
нужно временно стать жестоким.


1990