Штука жизнь...

Штука жизнь такая злая,
И спасет только небо.
Я давно как собака лаю,
И куда не уткнусь -- стены.
Дверь свою отыскать мне бы,
Да забитые все щели.
Здесь итак без меня тесно,
Без меня здесь итак мало хлеба.
А спасает лишь только небо,
Это бесконечное чудо,
От всесущего этого бреда,
Только здесь я найду рассудок.
А когда ты не нужен, вроде,
Либо слишком стар, либо молод,
Ты по странной своей породе
Плачешь в эту чёртову пору.
И не видно ни конца ни края
Той беде, что во мне поселилась.
Всё бросаю и вновь поднимаю,
И несу, что бы там не случилось.
Ведь не скажешь своё славное слово,
То никто его белей не скажет:
"Можно отлитым быть из олова,
Стать дерьмом в окопах вражьих.
Можно быть хоть пузатою тучею,
Всё равно от тоски рассеешься.
В одиночестве и пёс замяукает,
А в толпе кошки тоже все серые.
Расшиби хоть последнюю голову,
Всё равно ты останешься грешником.
Можно отлитым быть из золота
И не знать о понятии честности.
Из гранита, из стали, из бронзы --
О тебе никто и не вспомнит.
И вообще, это так несерьёзно,
Жизнь винить в этё чёртову пору."