Последний снег первой зимы

Последний снег первой зимы.
Вот сижу я перед экраном ноутбука и думаю о снеге. Также как думаю о нём по дороге домой в электричке, по знакомой дороге от Вериного дома, как думала о нём много и много раз. Только вот за всё это время моих раздумий первый снег…стал последним. Последний снег первой зимы. Мой самый любимый снег. Мне нравиться, когда ты стоишь на коньках в Сокольниках, и на голову огромными хлопьями падает снег. Течёт тушь, заледеневают собранные в хвост волосы, но так хочется просто стоять и смотреть на снег. Ничего не важно, когда он идёт. Ведь за свою короткую, по сути, жизнь, он всё же может радовать нас и огорчать. Снег…Я стою на Плещеевом озере, и вижу перед собой только его: такого нетронутого, чистого и абсолютно нелюдимого. Снег, мы пришли тебя навестить. И он принимает нас к себе: заваливается к нам в ботинки, тает на наших джинсах, остаётся инеем на волосах. Так можно ведь и убить, снег.…Не надо так…
Я помню, как он рассматривал на моей куртке снежинку. Такая большая была белая снежинка.…И показывал мне, насколько же она прелестна. «Мы в ответе за тех, кого приручили». Я слышу, мне что-то шепчет снег. Он что-то нашёптывает мне всю зиму и лишь теперь, когда зима заканчивается, кажется, я поняла его слова. Ах, милый снег, мне так хотелось уйти. Бежать по твоим искрящимся сугробам, по грязной сумятице Москвы, прятаться за тобой…
А потом я увидела тебя, снег, через окно крошечной комнаты в трёхкомнатной квартире сталинской пятиэтажки в Кунцево. Снег падал на землю медленно, неторопливо, мягко ложась и чего-то ожидая. Возможно меня,а возможно глобального потепления и его логического завершения. И я вышла на улицу на следущее утро,а мой терпеливый снег всё ещё шёл.Какой удивительный глагол мы всё таки применяем к снегу. «ИДТИ»…Как будто снег всегда куда-то идёт.От одной жизни к другой,от одного порога к другому.
А в Кунцево кстати практически не было ветра,и я стояла под неторопливым снегом и улыбалась.Где-то там,в душе…так тихо и спокойно бывает только здесь,на другом конце города.Но разве снегу это важно?

Я еду сегодня домой в электричке, заполненной умирающим снегом, и думаю,что же нам с тобой делать,мой последний снег.Тебе-то скоро уходить,а мне?Мне уходить?И если да,то куда идти?
Мой последний снег, «Я очень спокойная,только не надо со мною о нём говорить».Ещё Анна Ахматова понимала,о чём я говорю,тебе ли не понять меня,мой молчаливый снег.Я скольжу взглядом по железнодорожным платформам,тучные русские женщины снова что-то продают,и мне тоже хочется купить…что-то…может быть уверенность…или спокойствие.Хотя такого в России точно не продают.Не туда попали.Здесь торгуют огнём,а не огнетушителями.
Сходя с ума,по пути домой в электричке, я думала о первой зиме.О первой зиме с ним.Я слышу много голосов о том,что это не я,о том,что это не он,что-то о небе и земле,о свете и темноте,но это просто шум.Я хочу послушать,что скажет снег.Мы с ним не первый день знакомы и он знает меня,как мало кто другой.Но говорит,что зима была холодной,не замёрзла ли я?
Стекают по щекам незамёрзшие слёзы.Я не замёрзла…

Мы стоим перед алтарём старинной церкви Переславля-Заллесского и молимся.Оба.Молча. Отблески зажжённых свечей скользят по уставшим лицам. Он верит.И я.А ещё я верю,что у судьбы есть на нас свои планы,у Бога – свои,а мы как-нибудь со всем этим справимся. Также, как идёт снег…