В дороге

Вновь дорогу пылит машинист за баранкою старой машины.
Он везёт меня в завтрашний день, напевая знакомый мотив.
Две слезы у меня на лодонь упадут, ох уж эти мужчины..
Что вы сделали с жизнью моей, у меня ничего не спросив.

Я жила свою жизнь для тебя. Для тебя я писала сонеты.
Для тебя я на сцене стою.Для тебя я оставила всё.
За тебя я молилась в церквях, за тебя я скиталась по свету.
За тебя вновь поёт машинист..Ты и счастье, и горе моё.

Я не буду жалеть ни о чём, ты и сам за меня пожалеешь.
Что не понял и не удержал. Сам за это накажешь себя.
А однажды посмотришь в окно и поймёшь, что тихонько стареешь
И не любит тебя так никто, как гогда-то любила я.

Закурю дорогих сигарет. Дым смешается с запахом ветра.
Вспомню как мы прощались с тобой. И слова, и морщинку на лбу.
Ты прости за стихи ни о чём. И за критика, и за поэта.
Я тебя, в своё время, нашла. Но дороги назат не найду.

Вновь дорогу пылит машинист. Я опять у окна с сигаретой.
Написала недавно письмо, только что-то ответ не идёт.
Да и как же он может прийти, если адреса попросту нету.
И вообще существую ли я? Или это расстаявший лёд?