Одинокие волки

Это было зимой.
В объятый ветрами город
Он вошёл – за собой
В таверну впуская холод.

Мы не виделись столько…
Я в тот вечер его не ждала.
У прокуренной стойки –
В одиночестве, как всегда.

Он подсел. Помолчали.
Как будто века не прошли…
Беспокойно дрожали
В глазах отраженья свечи.

 - Как дороги?
- Всё те же.
- Как сам? –
- Ещё жив
- Поняла…
Мы встречаемся реже…
- Так что… позабыла меня?

Я боялась гадать,
Что под этой насмешкой теперь.
Но тебе ли не знать,
Как скрываться… О, житель путей!

“Всё тот же,” – шептала.
- Тем хуже?
- Напротив…
Молчал.
Лишь метель завывала,
И ставнями ветер стучал.

В полусонном трактире
Мы говорили всю ночь.
О расколотом мире
И о том, что дано превозмочь…

О куплете допетом,
О том, что осталось пройти,
И как в городе этом
Наши снова столкнулись пути.

Метель утихала.
И в окна рассвет заморгал.
Опустели бокалы.
Он, помолчав, прошептал:

“А помнишь, тогда…
Галеру толпа провожала.
Ты так рано ушла.
Скажи, от меня ли бежала?”

“Ах, кому ты сказал!
Одинокой волчице пугаться?”
Он смотрел мне в глаза:
“Но и волки чего-то боятся…”

Фитилёк догорал.
“Мне пора,”- услышала я.
Он ушёл. Он не знал,
Что волки боятся огня…