Скульптору Вячеславу Почечуеву

Я мелок, жалок и смешён,
Я глуп и сам себе противен.
Зануда я и пустозвон,
Почти безумен и наивен.

Я утешал себя слезой,
Я мнил себя Судьбы страдальцем.
Я бредил странною мечтой
Убить реальность, став скитальцем.

Я выбирал себе врагов,
Вступая в схватку за идею,
Став узником мирских оков,
Что в одиночестве имею.

Я бредил славой, серебром,
Искал почёта, уважения,
Я мнил себя речей творцом
В стихах проявленного рвения…

Я был лукав и недалёк,
Труслив и подл без причины.
Судил других, давал урок
Своей «мудрёной» дурачины.

И лишь за несколько минут:
Слепых, случайных слов мгновенье -
Ослабив натяженье пут -
Мне ниспослали откровенье:

Я не мыслитель, не творец,
Я не страдалец одинокий.
Я враль, мошенник и подлец!
Мой пыл – уродец однобокий…

Я жил в беспамятном грехе,
Пытаясь маской оправдаться,
Описывая во стихе
Кем жажду пред людьми казаться.

И лабиринт мой, напрямик,
Моей же мыслью порождённый,
Возник реально и в тупик
Загнал меня дорогой тёмной.

Всё так и есть: я - в тупике.
Всё, что написано – пустое,
Словно творил я на песке,
Борясь с песчаной бурей в зное.

Я мелок, жалок и смешён.
И слов моих былое рвение –
Больной Души печальный звон,
Несущий мне успокоение…

15.03.06.