Летний дождь...

*******************************
Клаусу Дж. Джоулу
и его «Посланнику», посвящается...
*******************************

Когда устанешь добиваться счастья,
когда совсем нет сил отыскивать ответ,
порадуйся природному ненастью,
тому, что можешь наблюдать, а кто-то нет.

Порадуйся тому, что можешь слышать,
раскаты грома, и падение дождя,
и чувствовать, как вздрагивает крыша,
в тепле жилища, приютившего тебя.

Порадуйся прелюдии заката,
за пеленою где-то рдеет небосклон,
приливу сил потрёпанного сада,
ручьям, несущим всё погибшее в затон.

Порадуйся, желанью прикоснуться
своей душой к такой же сломленной душе,
чтоб поутру, как принято, проснуться,
но быть счастливым, без искания, уже…

*****

Как здорово, что небо умывает,
Все, что отжИло, на лице планеты,
Как чудно, что никто не вспоминает,
Об неоплаченных , услугах этих…

Пора бы поучиться, у природы,
Как нам ухаживать, за бренным телом,
Смывать периодично, все невзгоды,
И забывать все, канувшее в лету…

Прошло-ушло, воспоминанья в лужу,
Пусть захлебнуться, в похоронном марше,
Пусть вихрем мыслей, голову закружит,
Твоя мечта, утерянная в фальши...

Она зовет, к другим воспоминаньям,
К тем, что сознательно не помнили, забыли…
К тем, что мешали, жить без покаянья,
К тем, что рутиной-простыней, прикрыли…

На этих простынях, рутинных,
Которые, себе мы постелили,
Мы кувыркаемся по жизни, как дебилы,
Которых, ничему не научили…

Мы кувыркаемся на собственных желаньях,
Которые, забились под перину,
Мы перекраиваем мир, своим сознаньем,
Любовью мы пытаемся, кормить скотину…

Когда устанем мы, от гонки, что по кругу,
Когда нам надоест, глумиться громко,
Мы свои просьбы, «тихие», о чуде,
Предъявим так, что лопнут перепонки…

Нам гром небесный, пальцем постучит,
В висок уставший. от пульсаций поражений,
И ливень смоет простынь… уличив,
Нас в примитивности, привычных вдохновений…

Из под перин, затисканных, помятых,
Участвовавших, в разграбленье жизни,
Не слыша, оправданий наших «внятных»,
Желанья истинные взглянут, с укоризной…

Они простят, они поймут всю склоку,
Они не знают слова – «избавление»,
Они не ждут парадов и поклонов,
А укоризна, лишь за долгое томление…

Отнимут, если ты готов отняться,
Подскажут, если ты готов послушать,
Неведомо им, бытности стесняться,
Они ведь знают все, про твою душу…

Они всегда, готовы исполняться,
Им не знакома, глупая надежда,
Которая, последней представляется,
В мечтах «забывчивого», гордого невежды…

Которая уходит, рано или поздно,
Она последняя, в строю «открытий»,
Когда потеряно все то, что было можно,
Когда ты скомканною простыней…
Протрешь свою обитель…

И бросишь в угол, и заглянешь под перину,
Откуда бусинки-глаза, мерцают…
Твоих желаний, сказочных для мира,
В котором не живешь, а прозябаешь…

Возьми их радужные, «незнакомые» тела,
И отнеси под дождь, который чистит,
Ты слейся с ними, как земля и облака,
Сливаются, потоком, серебристым…

Нужны они тебе, лишь только потому,
Что уж ненужным стало, все другое…
Они откроют сердцу твоему,
Зачем так долго, оно маялось, тоскою…

Они откроют лики тех, кто вешал,
Замки на дверь, что должной, быть открытой,
Почувствуешь ты вновь себя, безгрешным,
Поймешь, простишь, ведь ты теперь, умытый…

Готовый к возведенью новых зданий,
Неведомых миров, что ждут событий,
Свободный, от дешевых притязаний,
Забывший все, что должно быть забыто…

Того дождя , светящаяся влага,
Плевою сумрака, от "ранних глаз",сокрыта…
Для них она, лишь чистит постоянство,
Смывает грязь, накопленную «бытом»…

Гремят с периодичностью те громы,
Что чистят матушку-планету, от проказы…
Что превращают в великанов, гномов…
Что лечат навсегда…,
Но никогда, не по приказу…