К Лермонтову

26 августа 2006 года. 12:05

Ну, здравствуй друг мой Лермонтов,
Ну, как твои дела?
Признаюсь, мне поговорить,
Давно с тобой хотелось.
Но всё откладывал, дела.
Да и в душе не пелось.
А тут подумал, дай-ка напишу,
А то уж так не гоже.
О том, что вижу, чем дышу,
Как мы с тобой похожи.
Скрывать не буду,
Не во всём с тобою я согласен.
Но в целом, мыслей ход твоих,
Мне очень даже ясен.
В тебе нашёл я часть себя,
Не надо так пугаться.
Я фигурально говоря,
Так что мой друг расслабься.
Послушай, что тебе скажу.
Мой друг давно почивший,
Ты жил тогда…В каком году?
А в принципе, без смысла.
Россия также всё стоит,
То худо, то получше.
И всё с трибуны говорят,
Вожди и президенты…скучно.
Народ в России обнищал,
Нас говорят, убыло.
Не я придумал, вождь вещал,
А для народа…рыло.
В стихах ты о любви писал,
Да о святом народе.
Любовь? Народ? Как жаль ты спал.
Пока тут был Мавроди.
Тогда я малый был совсем,
Но вырос, мне сказали.
Что он подлец, нагадил всем,
И где его видали.
Вот так в России тут у нас.
Уж не любовь…Мавроди.
А спросишь? Люди? Любят вас?
В ответ всё, вроде, вроде.
Хотя с другой уж стороны,
Наверное, я лукавлю.
Ведь нет другой такой страны.
России златоглавой.
И также всё ещё поёт,
Танцует, в морду сильно бьёт,
Ещё одно есть «сильно», пьёт.
По праздникам у нас народ.
Да и вообще чего скрывать,
Люблю Россию я свою.
Здесь жить, любить, творить, не спать.
Вот я и собственно творю.
Ну, что-то я всё о себе,
Ты расскажи, чего там.
А рыться мне в твоей судьбе,
Не очень уж охота.
Я о другом, о неземном,
О том, о чём писал ты.
Ты расскажи мне с кем знаком?
И, правда, ль там палаты?
Ну, хоть немножко намекни,
А то ведь, как бывает.
Мне вниз, тебе наверх идти,
А вдруг там всё скрывают?
Ты прав пожалуй милый друг,
Помру, и всё узнаю.
О как представлю, хладный труп,
Мой кто-то прёт до рая.
Чего смеёшься? Насмешил?
Там что, так с этим строго?
Ну да вот так вот жил и жил.
Вдруг умер. А куда в дорогу?
Ой ладно, юмор мой,
Наверно не утеха.
Да и под крышкой гробовой,
Тебе уж не до смеха.
Давай про родину опять,
Талантов в ней не мало.
Мудра она талант рожать,
Но, а вожди скандалы.
Вот друг мой тёска, был такой,
Зовут Серёга, Сеня.
Жаль не похвастаться судьбой,
Такое было время.
Был Блок и Бунин, и Булгаков,
И Маяковский - высота.
Вот сколько их на «Б» однако.
Такие времена.
Стихи писали, жгли глаголом,
Как Саша Пушкин завешал.
Прошло ведь время, но нардом,
Не позабыт. Ну кто сказал?
Что нет у нас искусства.
Возможно на страну такую,
Действительно не густо.
Но ведь какие? Нет таких!
Ты не найдёшь по миру.
Чей звонкий, смелый, острый стих.
Уколет как рапира.
Рыдали, плакали, смеялись,
Писали о любви высокой.
И некогда уж не боялись,
Гонений тех далёких.
Одних Вожди в Сибирь сослали,
Других убили даже.
Но как из пепла восставали,
В народе их рассказы.
Не позабыл народ поэта,
Жара ил в сердце вьюга.
В стихах открыта вся планета,
И в том твоя заслуга.
Ну, я наверно утомил,
Тебя своим рассказом.
То никогда не приходил,
То так пришёл вот разом.
Не обижайся мой поэт,
Я искренне, от сердца.
Таких как ты теперь уж нет,
И негде мне пригреться.
Не забывай, и приходи.
Как только я усну.
В иных мирах наши пути,
Сливаются в одну,
В одну огромную дорогу,
Никто нас не поймёт.
Она ведёт к тому порогу
Где тихо муза ждёт.
Спасибо милый друг печальный,
Твои слова в моей груди.
Срывали слёзы, смех нечаянный,
Спасибо! Бог тебя храни!