Утро

Утро. С утра в голове намного больше мыслей, чем вчера. Разные, остроугольные, свежевымытые, обкатанные островки воспоминаний мелькают калейдоскопом цветных стекол, плавно оседая в подсознании. Оттуда, их уже не вытащить, не откопать, не выцарапать никакими силами. Только временной фактор, теперь может претендовать на какое-то значение в моей жизни. С высоты птичьего полета, меня, беспомощно раненую, выбросило волной наслаждения. Волной с потолка, на меня накатывала цветущая сакура. Ее ветви непредвзято стелилились по потолку. В воздухе пархали наглые, гигантские бабочки-альбиносы. Сегодня, в комнате осень. Вчера, было нечто отдаленно напоминающее весну. Но цикл Природы несокрушим - завтра, вновь, ко мне в комнату, безаппеляционно ворвется осень. В прохладной тишине, неторопясь, со знанием дела, бармен переливает из сосуда в сосуд мой мозг. Каждое прикосновение, каждый жест и даже скрип скользящего по простыне мизинца, все это - детонирует во мне сатанинскую боль. Все хрупко, не жестоко, но до нельзя пронзительно, как распятые на раме ожиданий нервы. Как струна - готовая лопнуть от диссонанса Бытия.
Мыслей, моих мыслей, огромное количество. Их так много в своей разноликой массе, что каждой найдется по укромному уголку, в клеточках моего разболевшегося мозга. В каждой клетке, идет полным ходом в духе соцсоревнования блиц-турнир. Мысли, забывая о существовании оппонентов, играют сами против себя, загоняя меня же в тупик. При этом, из тупика Души, доносится мой стонущий голос: "А над кем, ты черт возьми одержала победу?!"
Мои мысли - хаотичны и надуманы. Они, пули Судьбы - в барабане нервно содрагающегося Времени. Кажется, во мне еще теплится жизнь. Но, признаки этой жизни, угадываются лишь в левом, слегка расширенном собственном зрачке. Зрачке - за прозрачностью которого , скрывается до боли надоевшие, растопыренные от инфантилизма грани ресниц.
Закрываю глаза. Дрожу. Боюсь, что лучи налетят на меня голодной саранчой. Страшно задеть либидо, такой агрессивной, быстроперемещающейся массы сознания.
 Ветви сакуры воспламенились, струясь "огненным бердфордовым шнуром" по потолку моей комнаты. Понимая, что приближаюсь к оргазму, я высоко вскинула в прощальном танце руки. Утро..Новый танец, новые потоки саранчи в моей непричесанной жизни, новые саженцы сакуры, теплящейся во мне Надеж ды..