Он служит при церкви.
При ней и живёт.
Ведь церковь спасала
Не мало сирот.
Но я его помню,
Когда он был мал.
Тогда уже трудный
Свой путь принимал.
Старался бороться,
Но где столько сил?!
Но всёж никогда
Он не крал и не пил.
Зато беспрерывно
Пила его мать.
Где время, чтоб сына
Кормить, одевать?!
А сын всё старался
Друзей завести.
Но гдеж человека
Такого найти,
Когда все вокруг
Лишь смеются над ним,
И пальцем всё тычут,
Кивая другим.
"Эй, псих, не мешайся!",
"Бродяга, уйди!",
Услышать лишь это
Он мог впереди.
А он виноват,
Что такая беда?
Что за партою он
Не сидел никогда,
Не знал даже грамоту,
Игры не знал,
И в них другим детям
Он только мешал.
А мать всё пила,
Опускалась на дно...
Ведь сын безразличен ей.
Ей всё равно.
Зато он любил её,
Не забывал.
И, не отходя,
Всё за руку держал
Те дни, что лежала
В палате она,
Но так и не вышла
Из долгого сна.
История соседского мальчишки
© Copyright: Инга Чхеидзе, 2006
Свидетельство о публикации №106090800814
Свидетельство о публикации №106090800814
Рецензии
Очень трогательное стихотворение, Инга.
Как часто жизнь поворачивается спиной к тем людям, которые достойны лучшей участи...
С уважением,
Александр Штейнгарт 02.11.2006 19:27 • Заявить о нарушении
Как часто жизнь поворачивается спиной к тем людям, которые достойны лучшей участи...
С уважением,
Александр Штейнгарт 02.11.2006 19:27 • Заявить о нарушении
Вы правы. Мне правда было его очень жаль... Спасибо за такую оценку. Инга.
Инга Чхеидзе 04.11.2006 11:22 Заявить о нарушении
Инга Чхеидзе 04.11.2006 11:22 Заявить о нарушении