47 и 48
Сорок семь, ей - сорок восемь,
А другой лишь 33,
Пережив и эту осень,
Стал моложе от любви.
Мне нужны воспоминанья,
Как приправа в винегрет,
Но важнее пониманье,
Скажет вам любой поэт.
Та, которой сорок восемь,
Не поняв, со мной жила,
А другая тридцать вёсен,
Одного меня ждала.
Так зачем же я в сравнениях
День рождения так жду,
Может быть недосоленной
Свою пищу нахожу?
Но настанет день рождения,
Пробудив весну в крови,
Оживут любви видения,
С той, которой 33...
Сообразим семейный ужин,
Гостем будет Натали,
Больше нам никто не нужен,
И довольно о любви!
Блюда все скромны – ведь кризис,
И оправдан недосол,
Но в моём салате привкус:
Вижу как слеза на стол
Одиноко так упала,
Подсолила сгоряча,
Содержимое тарелки.
Ланда – Коли трепача.
Тут и вспомнилась мне осень,
Тридцать три весенних дня…
Та, которой сорок восемь,
Обойдётся без меня.
25.10.98 Н. Ланд
47 и 48
© Copyright: Николай Ланд, 2006
Свидетельство о публикации №106090701797
Свидетельство о публикации №106090701797
Рецензии