Фотопленка

Я ворошу из прошлого немые фотоплёнки.
Себя я вижу маленьким и радостным ребёнком.
Одет во всё красивое и горя я не знаю,
Отец и мать, счастливые, души во мне не чают.

Часов неумолимый ход. И вот я мчу по лужам,
Бесстрашно прогуляв урок, и снова я простужен.
Вот пятый класс кончается. Задачка решена.
И солнцем отражается в моих глазах весна.

Переверну страницею вперёд я лет на пять,
Стремительною птицею, года… И вот опять
На дискотеку школьную, где драки и шпана,
Развязный и довольный я от влитого вина…

А времечко – ракетою. На пару лет прострел.
Вот душным пыльным летом я остался не у дел.
Не так всё, как хотелось бы. Совсем, совсем не то…
Но други блещут смелостью: «Прорвёмся, если что!»

Как паровозом едущим, годов несётся шквал.
И вот на кадре следующем – отвязный неформал.
Угар, и пьяным голосом пою про рок-н-ролл,
Гитары, сейшн, волосы и первый раз укол.

Проколотыми венами с прихода на кумар,
Статьями и изменами года несут кошмар.
Я мертвый. И в моих зрачках лишь опиатный сон.
Втыкаю я в собрании таких же мертвецов…

…В моём архиве здесь обрыв на семь годов вперёд.
Вот я в ребцентре, чудом всплыв, долблю весенний лёд.
Лопата, каша, кирпичи. Свобода впереди.
И даже хмурые грачи кричат: «Не уходи!»

Вот я опять сижу один. Я снова режиссер.
Пишу я свой сценарий – жизнь, и сам я в ней актёр.
И нет здесь декораций – я играю на виду,
И не слышны овации в зрительном ряду.

Ведь там стоит мой Лучший Гость – Спаситель у двери.
И перед Ним не нужен грим – Он знает, что внутри.
Очами, как из пламени, Он в сердце мне глядит,
И от начала знает Он, что будет впереди.

И будет день, хоть зал тот пуст, но свято верю я:
Погаснет свет, и те ряды займут мои друзья,
Кто верою и милостью приобрели билет,
И с кем мы сядем праздновать ту жизнь, где смерти нет.