Ну не пишется, друг мой, не можется..
Я в трамвае глазею в окно..
И рисую на лекции рожицы..
Улыбаюсь меж явью и сном..
Не поется.. Весна, а не хочется..
Видно.. мается к маю душа..
Сократила часы ночь-пророчица..
Побелела чуть-чуть.. хороша..
Дым костров, пьяный старыми листьями..
Не горчит.. хулиганит слегка..
И вчерашние ливни очистили
От февральских одежд облака..
Солнце щурится так нерешительно..
Пляшут блики на медном коне..
А я слабо надеюсь.. простительно,
Что сегодня не пишется мне..
не пишется
© Copyright: Сано-Сама, 2006
Свидетельство о публикации №106090400441
Свидетельство о публикации №106090400441
Рецензии
Помнишь моё старое? Счас напомню))) Вот:
Я не могу опять играть с огнём –
Не получается, не бьётся, не выходит.
А осень снова по аллеям бродит
И лужи прикрывает хрусталём.
А осень снова странные слова
Роняет в шелест облетевших листьев,
И ветер-дворник дуновеньем чистит
Их шёпот, обозначенный едва…
Бросает взор в глубины рыжих глаз
И сам в аллеях, заплутавшись, бродит.
Не получается, не бьётся , не выходит,
А остальное, видно – не про нас…
Мой дом печальный – одинокий скит,
Он стал чужим уже наполовину,
И я в тревоге над бумагой стыну:
Не пишется, не клеится, болит…
Лера, письмо тебе отправляла через стихиру. Посмотришь? Обнимаю!
Ирина Тульская 20.10.2008 13:05 • Заявить о нарушении
Я не могу опять играть с огнём –
Не получается, не бьётся, не выходит.
А осень снова по аллеям бродит
И лужи прикрывает хрусталём.
А осень снова странные слова
Роняет в шелест облетевших листьев,
И ветер-дворник дуновеньем чистит
Их шёпот, обозначенный едва…
Бросает взор в глубины рыжих глаз
И сам в аллеях, заплутавшись, бродит.
Не получается, не бьётся , не выходит,
А остальное, видно – не про нас…
Мой дом печальный – одинокий скит,
Он стал чужим уже наполовину,
И я в тревоге над бумагой стыну:
Не пишется, не клеится, болит…
Лера, письмо тебе отправляла через стихиру. Посмотришь? Обнимаю!
Ирина Тульская 20.10.2008 13:05 • Заявить о нарушении