Мастер

 Сижу в комнате, за окном весна, почти лето. Время до обеда, раннее. Мирно поскрипывает кресло-качалка.
 Мой трон. Пожизненная колыбель. Я возвращаюсь в нее к старости. Рядом стол, сервиз. Все привычные вещи.
Тонкую руку - вершитель мира - протяну в коробку с конфетами. Сладкой патокой они обманывают мои душевные раны, распускаясь по телу паутиной запретных удовольствий. Знаю, лимит на сладкое давно кончился.
 Ветерок, пыль и прирученные домашние обитатели.
Кто-то слышно поет за окном. Кто там?
Окно ясное, светлое. Контраст всему вокруг. Я подойду к нему, выгляну, вслушаюсь, оставлю за собой след сухой, ветреный.
Нет цветов на подоконнике. Все равно никто не увидит - высоко.
 Внизу кто-то неспешно идет, опустив безвольно руки,
 не слышащий,
 невидящий,
 смешной.
 Много мыслей, шепот желаний, ворочаясь разными цветами, ищут выход.
Ласково улыбнусь, чтобы не спугнуть, помолчу.
 Снова улыбнусь, поведу рукой, доберусь к истокам и стану осторожно, то медленно, то стремительно, плести кружева, по ниточке вытягивая интерес, что в переплетения судьбы залез. Тонкое искусство.
 Правильно вскормлю, взращу - окрепнет.
Разгорится, заиграется огнем благодарности.
Постараюсь не обжечься, усмирю словами, научу, махну рукой куда идти, - и все снова.
 Вязать носок для озябших ног. Сердце - вечный кондиционер - заставляет кутаться.