Стекают пряные восточные мотивы,
И шепчет ветер, сакура в цвету,
И солнца свет на чистом небе синем,
И стройных ног явление в саду.
И перебором смоляные пряди,
И переливом ласковая трель,
Халат расшит арабской тонкой вязью,
Все ближе руки и к закату день.
Смолкает вечер, гуще ароматы,
Струятся вниз влекущие черты,
Ты так юна, и вновь я не женатый,
И замер вот, томимый у черты.
Я перейду, себе давал я слово,
Пересеку, ведь снится канитель,
Но снова просыпаюсь, боже снова,
Вставай родной, уж первым солнцем день.
64
© Copyright: Михайлов Роман, 2006
Свидетельство о публикации №106090300031
Свидетельство о публикации №106090300031
Рецензии