Дождливый день. Густая сырость. Поп
Читает мне молитву, как стихи…
Старательно прикинувшись глухим
Лежу в гробу, брезгливо морщу лоб.
Холодный ветер, как стихи, поет,
И дождь стучит по крышке, как стихи…
Не может человек, приняв стрихнин,
Писать и жить. А я отжил свое.
Мне что – открыть глаза, из гроба встать
И у попа потребовать перо?
Тогда уж нам придется заказать
Еще один дубовый крепкий гроб!
Я человеком был – и неплохим…
Поэтом был – каким, не мне судить…
Когда я перестал любить и жить,
Тогда я перестал писать стихи.
Когда я перестал писать стихи?
© Copyright: Юго Два, 2006
Свидетельство о публикации №106090200951
Свидетельство о публикации №106090200951
Рецензии
Вы перестали... А она? Всё также залетает по утрам.. И больно головою бьётся, о запертые ставни твоего окна, теряя перья... Та самая, что Музою зовётся! И думает, - Когда же он проснётся?! Ведь на дворе уже июльская пора! :))))
/по-доброму улыбаясь:
Стерегущий Джамшутов 27.07.2008 07:58 • Заявить о нарушении
/по-доброму улыбаясь:
Стерегущий Джамшутов 27.07.2008 07:58 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.