Ты, поэт, - словно хрупкий осенний листок

Ты, поэт, - словно хрупкий осенний листок,
Что оторван от ветви порывом шальным.
Дождь косой беспощаден и ветер жесток,
Но бросаешь ты вызов стихиям земным.

Ты летишь в вышине,
Беззащитен и мал,
Ведь в глухой тишине
Ты бы мир не познал.

Горький жизненный путь
Облекая в стихи,
Выбираешь ты суть
Из словесной трухи.

Путь поэта опасен, неровен и крут.
Он споткнётся – никто не подставит плеча.
Это битва за свет, это каторжный труд,
Это милость судьбы и топор палача.

Если муза нема,
Умер творческий дух,
Жизнь поэта – тюрьма,
Мрак и холод вокруг.

Если руку ему
Вдохновенье даёт,
То сверкает сквозь тьму
Чистой мысли полёт.

Чувства умерли – значит, бессильны слова.
Это голос без эха, звучащий в глуши,
И поэзия редко бывает права
Без оставленной в строках частицы души.

Если россыпи слов
Не спаялись в стихи,
К ним во веки веков
Будут люди глухи.

Если вспышка одна
Озаряет сердца,
Значит, в мире она
Будет жить до конца.