Он дышит горячим воздухом.
Не прячет глаза под ресницами.
Удар – остриём, не обухом.
Он хочет однажды присниться мне.
Сегодня не день, а патока.
Вчера обещали ненастное.
Он стоит их всех – под радугой.
И память – билетными кассами.
А струны звенят – жестокие.
А жизнь, как бумага, надорвана.
Ему – оказаться около.
А мне – поделила всё поровну.
Он
© Copyright: Фрэнсис, 2006
Свидетельство о публикации №106090102449
Свидетельство о публикации №106090102449
Рецензии