Противоречивое

И уже ничего не вернуть. Пустота
Будет долго еще добиваться и требовать смысла.
Если нету стихов, то не все ли равно, - кто там предал тебя:
Дьявол, Бог ли, иль сам ты одна лишь бездарность…

Потому не кричи, что иссяк тот студеный фонтан.
Может, не было вовсе его. - И пустыня всегда оставалась глуха и жестока.
И стихи твои были один только самообман
Душевнобольного и, в общем-то, мнительного пророка.

И дней коридоры твоих заведут как всегда в немоту.
Может в ней ты – искавший, найдешь хоть бы каплю искусства…
Но едва ли она освежит жар иссохшихся треснутых губ.
И разодранное сонмом сколотых слов обожженное горло.

Слов?! Да что там! –
От чувств не осталось хотя бы золы,
Чтобы ею скорбеть над убитыми, сломанными стихами
В борьбе с эпигонством, с толпою обвешанных сонмом рифмованных фразовериг
И, подобно былому тебе,
Страшно каркающих над разодранными телами
Великих поэтов.

Чтоб от трупов скорей оторвать самый сладкий кусок,
Или ядом змеиным растечься по вспоротым венам.
И, тем самым, надеясь украсть и присвоить себе
Частичку их славы, их светлый, немыслимый, творческий гений…

Только ты так не хочешь! – не можешь теперь никогда! –
Быть из части сего воронья! –
Лучше сразу глаза себе выжечь, и разум отдать на распятье!
Ненавидя себя,
За то, что не будешь писать (и опять «никогда»!)
И, рыдая над тем,
Что еще все могло быть иначе…


Упивайся же этою болью...
мальчик