Любить себя. Таким, как есть.
Банально. Слышал сотни раз.
И вот сижу. Сейчас и здесь.
А в голове – лишь пара фраз…
Я размышляю о любви,
Что нам дана. Дана не всем?
Я мыслью этой отравил
Свои стихи. Дать мёд осе?
Она, как злая мысль, жужжит,
Напоминая мне, что зол.
Пускай кружит, ещё кружит,
Я подарю ей этот стол.
На нём есть мёд, и сахар есть.
Есть шоколад и вкусный чай…
Надеюсь, если что-то съест,
То не ужалит невзначай…
Я так кормлю и злость свою.
Я ей даю всё то, что сам
Мечтал бы съесть. Я напою
Её нектаром. По часам…
Дам ровно в девять. А потом
В двенадцать, в три и в шесть часов.
И злость отступит. Но о том
Я буду помнить. Вот засов.
Закрою дверь. И мягкий свет
Свечи впущу в свои глаза…
Он мне поможет. Или нет?
Никто так точно не сказал.
Я вспомню знаки, что за день
Расшифровал. Пускай не все…
Потом усну. И брошу в тень
Воспоминанья об осе…
Оса
© Copyright: Андрей Туров, 2006
Свидетельство о публикации №106083101279
Свидетельство о публикации №106083101279
Рецензии