А. М

Твои слова не спасают как раньше.
В них остаётся только интерес.
В них скомканы следы, остатки фальши,
Твоих бездонных глаз далекий блеск.
Распятая пустыми глупыми мечтами,
Там, в уголочке, спряталась моя душа.
Сидит и плачет, и молчит ночами,
Перебирает чётки мокрыми руками не спеша.
Что сделать? Ей самой от волшебства приятно,
Когда лежит на улице промокший снег
И ты идёшь за нею по пятам. Земля как вата,
Размякшая от важности ненужных бед.
Ты больше не пиши, мне этого не нужно,
Читать по буквам на экране "я люблю"
Зачем? Кому? "Тебе",- они ответят дружно,
И я кому-нибудь их скоро подарю.
Пусть будет трудно мне признаться вновь от счастья,
Что промолчала восемь дней за год.
Я слов не находила и была тебе подвластна,
И верила, что за тобой иду вперёд.
Но доказать всю искренность пролитых слёз
Совсем легко. И видно стёкла от оков наутро.
Ведь на руках меня ты в этот мир принёс,
Ловил дыхание, в губы целовал как по минутам…
Обманывать родную, близкую, и трепетную душу
Или своих же мыслей снежный ком?
Теперь понять, наверно, не смогу. Но не нарушу
Клятву, что дала тебе под мартовским дождём.