Сны о войне

На белом, испачканном кровью и пеплом,

Усну, разметавшись в бреду некрасиво.

Я вырвана с корнем - оглохла, ослепла,

И сердце рывками - в груди сиротливо...

Удар - голова покатилась в корзину,

И слепки уже не похожи на лица,

И в крестики-нолики плетью по спинам,

И хочется яды смешать и напиться...

Нет, столько не стоит кристальная правда,

Не глядя, - в огонь треугольные письма...

Он умер - и хватит! И больше не надо!

Мне каждое новое - тридцать лет жизни

Мне каждое новое - прямо под сердце

Стилетом, кривою цыганской иглою,

В лицо и по ребрам - шнурованым берцем,

Но я не завою - клянусь, не завою!

Мне три похоронки, и в двадцать - седая,

Так слезы пропитаны ртутью и ядом...

И каждую ночь кровожадная стая

Приносит мне вести из самого ада.

Однажды мне снилось: сырыми комками

И вырванным дерном земля забугрилась...

Избитый, растоптанный сапогами,

Я за ноги брошен в сырую могилу...

"Я жив! - я хотел закричать им, - не надо!"

И рот открывал, и землею давился...

Но молча работали гончие ада,

И я пожалел, что когда-то родился...

Однажды мне снилось: сырыми комками

И вырванным дерном земля забугрилась...

Избитый, растоптанный сапогами...

А, впрочем...быть может, мне это не снилось?

Клянусь, это я похоронки сжигала,

Рыдала, давилась придушенным воем...

Клянусь своей жизнью - пусть этого мало,

Что это меня хоронили живою...

Клянусь вам - я помню, что видел не каждый -

Как небо багрянцем и смертью налилось...

И пусть будет проклят, кто скажет однажды,

Что мне это небо всего лишь приснилось...