Обо всем и о любви...

Без тебя одиноко и даже странно
Ты утром собрался и ушел очень рано.
Подушка пахнет парфюмом твоим
А воздух наполнился несчастьем моим.

Ты ушел вместе с ним, вместе со сном.
Тебя и не было, ты был лишь в нем!
Во сне моем… и нет его прекрасней.
Но ты вернешься ночью и это не опасно.

Ты никогда меня не бросишь. Всегда будешь со мной.
Невозможного не попросишь. И будешь любить такой.
Такой какая есть, и никакой другой!
В любую беду ты будешь рядом со мной.

Я хочу найти тебя наяву.
В лица прохожим смотрю, только этим и живу!
Хочу найти там сердцу милые черты.
Но тебя не существует, не виноват в этом ты!

Просто нету для меня парня идеального!
И лучше мне забыть о любви реальной.
Её не существует. Она сон. Как и ты!
Нет тебя! Нет ее! Вы просто детские мечты!

Вы оба прекрасны прям до безобразия!
Вы как болезни, как грипп…оба заразны.
Вы детская сказка. Баллада для взрослых.
И поверить в вас нам очень просто.

Но это только лишняя боль.
Вами живешь! Ей и тобой!
Без вас невозможно прожить мне и дня!
Но вас не существует. Как и меня!

Я просто образ, сложенный в стихах.
Стихах о любви, превращении в прах.
О том как тяжело жить в мире этом.
Но ладно, это стихотворение совсем не об этом.

Оно о том, что любви вовсе нет.
Она просто миф. Живет из века век.
Его пересказывают детям своим
И умирают только с одним…

С мечтою о том, что дети твои
Найдут этот миф среди темноты.
В мире полном хаоса и боли.
И назовут этот миф любовью.

И тоже расскажут о нем предкам своим.
Расскажут о том как прекрасен он был.
Любовь где-то есть. Живет в темноте.
И ухмыляется нашей простоте!

А мы не видим её, когда она под носом.
Не ценим её! Как одежду носим.
Как должное воспринимаем, а она – дар!
И этот дар богами нам дан!

Её не сможешь описать ты словами.
Её не увидишь. Не потрогаешь руками.
Ты просто рад, что она живет в тебе
И никогда не канет она в небытие!