С днём рождения

Через несколько лет ты забудешь, о чём мечталось.
Будешь жить тем, что есть, как и все остальные люди.
Уважать телевизор и втуне копить усталость.
Но меня в это время с тобою уже не будет.

Если просишь – уйду, от тебя оттолкнусь руками.
Ведь, и правда, пора; от себя невозможно спрятать.
Всё у нас – словно бред от какого-то Мураками,
Только вряд ли кому-то взбредёт эту чушь печатать.

Через несколько лет у тебя станут рваться крылья.
Ты их сразу латать, но они всё равно – где тонко.
И окажется вдруг, что и счастье на свете было,
А теперь его нет, дорогая моя девчонка.

И покажется вдруг, что всё лучшее было в прошлом.
Может быть, и не всё – но какая-то часть (в процентах).
А вокруг всё чужое, всё приторно, зло и пошло.
Да и ты (представляешь!) Вселенной отнюдь не центр.

И тогда ты поймёшь, и заплачешь о ком-то прошлом.
И не суть – обо мне или нет, о себе скорее.
И когда тебе станет тошно (а будет тошно),
Ты, возможно, невольно, но станешь чуть-чуть мудрее.

Отмахнись от меня. Может, пьян. Может, так, продуло.
Только ты не серчай – это будет твоею былью.
Через несколько лет станет ясно, кого минуло.
А пока что лети, у тебя оперились крылья.