Многие творенья погибают

Цветы рисуют на картине
Себя уж сами, невдомек,
Кому необходимо? Миру?
А, впрочем, это не намек.

Вы согласитесь? Я права?
Многие творенья погибают,
Как нерасцветшая трава,
И мыслей после никому
 не дарят.

К чему тогда умельцы
 вопрошают,
К чему философы поют,
К чему ученые познанья,
Нам не ответят, не соврут…


Рецензии