Ударит выстрел эхом гулким,
Прогонит вмиг остатки сна,
И разорвется в переулке
Непрочной тканью тишина.
Чего от жизни мы просили?
Не счастья даже, лишь покой!
А мне все кажется Россия
Прифронтовою полосой.
Все так неясно и непрочно -
Ни светлых дней, ни мирных снов.
Глядят во мрак осенней ночи
Глазницы тусклые домов.
А годы смутные все длятся,
Сжигая души и умы.
Все учат нас - не зарекаться
Ни от сумы, ни от тюрьмы!
Выходит, мы не заслужили?
И смоет нас одной рекой.
Стоит на паперти Россия
С дрожащей нищенской рукой...
Обидно...
© Copyright: Ольга Климакова, 2006
Свидетельство о публикации №106082300877
Свидетельство о публикации №106082300877
Рецензии