Авторы

Нетерпения нить, словно грубый канат,
Волочёт меня больно по брёвнам в глазах.
Их заметил. Увидел. И, будто фанат,
Разбираю завалы. Ни шагу назад.

Самомнения, зависть, надежды и ложь,
Всё сгорает в костре самокритики злой.
Что еще я не сжёг? Ну-ка, «вынь да положь»!
Жжёт огонь, дым столбом, всё покрыто золой…

Это так навожу я порядок в душе…
Я корчую те пни, что мешали идти.
Экскаватором рою… Но бомба в ковше.
И взорваться грозит. Стоп мотор! Опусти…

Я хочу рассмотреть, что за бомба и чья.
Проржавела уже, но на месте запал.
Это очень опасно… А надпись: «Семья».
Сам бы мог догадаться. Конечно же, знал…

Знал, что весь динамит, что в себе накопил,
Мне достался в семье. Подарили? Достал?
Я сегодня жалею, что водку не пил…
Если б пил бы её, может бы… не устал.

Не заметил бы брёвен. Не начал бы бой.
И спокойно б прожил эту жизнь. Как и все.
Кем тогда бы я был? Знаю, что не собой.
Ну и что тут такого? Что в этой красе?

А теперь то я «сам»? Или сборище лиц,
Что меняются масками день ото дня?
Всем пора выходить из земли, из теплиц,
Чтобы брёвна из глаз бросить в руки огня.

Это больно. И страшно. И холодно вдруг
На пожаре своём не согрелся пока…
Но, коль начал, не брошу. Пусть замкнутый круг
Разомкнётся. Пружиной взлетит в облака.

И прольётся МОЙ дождь из стихов и картин,
Из ночей и из дней, где не больно уже…
В нём мы будем с тобой, я уже не один,
В нём мы авторы жизни. Мы пишем сюжет…